– Ты Борух Михельсон! – продолжал давить я. – Так?

– Так… – и снова посыпались ругательства, уже на русском.

– А это кто?

Кроме слова «поц» я ничего не разобрал, но понял, что Михельсон этих людей недолюбливает…

– Ты что, должен им деньги?

– Развяжите, я этих…

– Сейчас развяжу. Отвечай. Кто это?!

– Я их не знаю! Они ворвались ко мне, требовали денег!

– Денег? И ты не дал?

– У меня их нет!

– Заметно…

– Развяжите! Вы русский?

– Русский, русский. А ты – нет. И у меня к тебе есть парочка вопросов. Кто такой Рахья Латиф, отвечай?!

По метнувшемуся в глазах испугу понял – знает. Помнит о нем, это не обычный клиент с улицы.

– Отвечай! Иначе я уйду!

По багровой роже адвоката я понял, что с ним делали эти заплечных дел мастера из армии. Рядом валялся пакет из прочной пленки, его надевают на голову и душат, пока ты не заговоришь. Не остается никаких следов, идеальная пытка – не то что электроток или простое избиение. Так можно свести человека с ума – нужно знать меру и продержать пакет на голове ровно столько, чтобы от недостатка кислорода начали погибать клетки мозга, но человек при этом был бы жив. Есть и такие мастера.

– Ты не можешь бросить меня! Это бандиты! – Михельсон снова перешел на «ты».

– Не думаю. Они из армии, и у них есть к тебе вопросы. Если не ответишь на мои, вопросы будут задавать они.

– Они бандиты.

Я отступил на шаг, потом еще.

– Господа, можете приступать. Этот парень не желает сотрудничать.

Негр глянул на меня, а я на него – и мы поняли друг друга без слов. Мы теперь временные, но союзники, ему тоже нужна эта информация, равно как мне. Когда мы ее получим, начнем разбираться друг с другом, но пока надо разобраться с этой жирной тушей.

Негр сделал шаг вперед. Я – шаг назад.

– Скажу!!! Скажу! Скажу, будьте вы все прокляты!

– Так говори!

– Это… Это…

– Кто заплатил?! Кто?!

Михельсон заговорил.

Тот же день

Нью-Йорк, офис АТОГ

Збораван, мрачнее тучи, зашел в зал для совещаний, где мы все собрались в ожидании результатов, шваркнул папкой по столу. Мантино подтолкнул в сторону своего начальника кружку с кофе, тот подхватил ее и выпил – одним глотком.

– Михельсон подал жалобу… – ни к кому конкретно не обращаясь, сказал он.

– Это в субботу, что ли? – недоверчиво спросил МакДугал.

– В субботу, в субботу… Снял побои в госпитале и…

– Сэр, мы его пальцем не касались… – вставила Марианна.

– В Михельсоне дерьма хватит на всех, и это всем известно. Он сказал, что сотрудники ФБР, которые ворвались в дом, чтобы освободить его, подвергли его психологическим пыткам и угрожали сделать женщиной, если он не заговорит.

Пресвятой Господь…

– Сэр, клянусь честью, этого не было, – заверил я.

– Да верю, верю… – досадливо проронил Збораван, – полгорода знает этого жирдяя как диспетчера. Он лучший друг всех судей, оказывает им услуги, каким-то образом передает подношения. Без него суды Нью-Йорка перестанут работать. Этого сукина сына избили? Избили. Был там сотрудник ФБР? Был. Вот и все, что интересует публику – завтра все это дерьмо польется в газеты.

– Там были и другие типы, – заметил я.

– Пнут ту задницу, до которой легче дотянуться, – отмахнулся Збораван, – а эта задница наша, господа. Правозащитники и так нас любят, как крыса – яд. Хорошо, работаем с тем, что есть, все равно – не исправишь. Компания, которую назвал Михельсон, – это почтовый ящик, не более. За ней ничего нет. Мы уже получили разрешение ознакомиться с ее документацией и завтра будем на месте с самого утра. Уверен, что этот след приведет нас в конечном итоге – к офшору. Все, господа…