– Ванька!

В портале, за решеткой появляется фигура. Гиляровский навскидку, два раза подряд стреляет ей в грудь. Пришелец падает.

Скорее!

Бах! – Это уже ответка, из портала. Вон, стоит, вскинул руку…

Стрелять? Евсеин писал: «Одна бусинка, без человека…» а там, в портале как минимум еще двое!..

Гиляровский, крякнув от натуги, кидает на стрелка своего пленника и прыгает вслед за ним. Смачные удары, возня… а я стою с натянутой рогаткой и не знаю, что делать…

Один бандит отлетает в сторону, и репортер, сжав в медвежьих объятиях второго, валится спиной вперед в смрадную протоку.

– Давай же!

Резинка больно бьет по пальцам.

Улица архитектора Казакова – так ее, кажется называют здесь, в двадцать первом веке? Да, верно. Неширокая, почти не изменившаяся, в сущности, за эти сто тридцать лет, по сравнению с другими улицами, на которых вообще не осталось ни одного знакомого дома. Только асфальт вместо брусчатки, паутина проводов да вездесущая реклама. Помнится, во время первого визита в будущее глаза разбегались от этих ярких, волшебных плакатов. А теперь вот примелькались, надоели даже – во всяком случае, научился их не замечать.

Машины – не так уж их и много. Одна стоит рядом, в двух домах ходу – водитель вылез, кричит, машет кулаком. Еще бы – только что стая мотоциклов пронеслась с ревом по тихой улочке – и походя ободрали бок его экипажа.

«Как только выйдешь на ту сторону, – внушал Николке Роман, – прячься в сквере напротив дома и звони ментам. Плети насчет байкеров со стволами. Если успеешь – они приедут первыми, ну а пробиваться с боем к порталу дураков нет. Да и менты, увидев эту свору на мотоциклах, наверняка их тормознут, а у тех – стволы. Может начаться пальба, ты, главное, под пулю не попади…»

Но – не успел. Нажав вызов (Ромка заранее ввел номер в аппарат), Николка принялся что-то сбивчиво объяснять, запутался и, к своему стыду, чуть не расплакался от отчаяния. И тут со стороны Нижнего Сусального переулка взревели моторы – полтора десятка двухколесных машин подъехали к дому и группами, по три, стали нырять в портал. Николка в ужасе заорал в трубку: «Быстрее, приезжайте, они уже здесь!» – и тут связь оборвалась. Мальчик принялся лихорадочно жать на кнопки, понимая, что опаздывает… уже опоздал.

Последний мотоцикл, мигнув красным огоньком, скрылся в портале.

«Все», – обреченно подумал Николка. Он подвел своих друзей. Сейчас Ромка и «волчата» схлестнутся с этой дикой моторизованной стаей, с этими… Рыжими Псами, так, кажется, говорил Иван? Да, точно, Рыжие Псы из долины Декан – злобные, сильные, уверенные в себе… с черными оскаленными мордами. И тоже жаждут крови.

Николка, с трудом переставляя ставшие деревянными ноги, побрел через улицу к порталу. Рукоять револьвера, торчащего за поясом, больно впивалась в спину.

Теперь – все. Теперь – только помочь чем может, выстрелить в спину негодяям – сколько успеет. В барабане – шесть патронов, но надо каждый раз взводить пальцем тугой молоточек курка…

Вдоль улицы резануло коротким взвизгом сирены, замигало – со стороны Курского вокзала, из переулка возле вывернула машина, серебряно-синяя, с большими буквами «ППС» на дверках. Мигалки на крыше провернулись, отбросили на стены домов тревожно-синие блики, погасли. Машина остановилась шагов за двадцать от дома и из нее вышли двое полицейских. Молодые, в темно-синей форме, уверенные в себе. Третий остался за рулем, говорит что-то в черную коробочку на витом шнуре. Молодые парни, не старше лет двадцати пяти. У обоих – автоматы. Не такие, как у Романа, – длинные, с пламегасителями на стволах. Первый передвинул оружие вперед и перехватил поудобнее.