Переживёшь, майор!
Глава 4. Далеко от адеквата
На экране много букв. В слова и фразы они складываются плохо, а в смыслы не складываются вообще!
Итак, антитеррористический отдел… Главный — подполковник Муратов. Под ним две команды оперов. Один возглавляет майор Такиев, второй — майор Гузов. Еду я по душу Гузова. Именно он не дал хода делу по похищению ребёнка, а потом шантажировал Эву. В тот момент просто запуганную девочку, а сейчас — невесту самого влиятельного подполковника ФСБ Москвы, моего дядьки.
Рассматриваю его фото. Лет сорока… с рыхлой мордой… цепким взглядом. Я, блять, представляю эти допросы, домогательства и пресс, что пережила воздушная Эва…
Пиздец тебе, Гузов. И всем, кто по твою сторону встанет.
Но расследование коснётся всех, начиная с Муратова. Потому что и на его имя она писала жалобу, которой тоже не дали ход. Зато спустили предложение внедрить ее в террористическую группировку.
Муратов… Лет сорока пяти… невзрачный… Такого бы в агентуру! Как ни старайся описать — не выйдет. Ни одной яркой приметы.
Слепо листаю страницы с послужными… Не читается мне!.. Начинаю писать служебные запросы… Перечитываю — чушь какая-то. Падежи и последовательность слов спутана. Мысли мои снова улетают в сторону СВ. В груди горит и очень отвлекает.
— Заказывать что-нибудь будете? — подходит официантка.
Отдаю купюру.
— Эспрессо каждый час.
— Каждый час?..
— Да.
— А мы до двенадцати.
Смотрю на часы. Десять.
— В некоторых случаях Вы работаете до последнего посетителя, так?
— Да, но…
Демонстрирую корочки.
— Я как раз тот самый случай.
Недовольно вздыхая, официантка смотрит на меня с усталостью.
— Лично Вы мне после двенадцати не нужны. Только сам вагон. Пригласите начальника поезда, я сам с ним договорюсь.
— Спасибо… — выдыхает официантка.
Через несколько столиков от меня — пара. Мужчина с девушкой. Они пьют шампанское и флиртуют. Я завидую? Да. Есть немного. Потому что уже позволил себе предвкушать… и…
Работай, майор!
Возвращаю взгляд на экран. Но взгляд самовольно уплывает в окно. Зависаю… постукиваю машинально пальцем по пачке сигарет.
— Уважаемые пассажиры, стоянка поезда десять минут.
Закидываю ноутбук в сумку и, повесив на плечо, выхожу на перрон. Какая-то пустая платформа между станциями. Наверное, техническая остановка. Может, пропускаем кого…
Среди нескольких человек, вышедших из поезда — Ольга! Стоит спиной ко мне. В её пальцах тлеет тонкая длинная сигарета. Второй рукой обнимает себя через грудь за плечо.
Прохладно… Накрапывает дождь. Оборачивается. Мы встречаемся взглядами. Я первый отвожу свой, пытаясь найти любой другой объект для любования. И не вижу ничего, блять… Перед глазами словно пелена. Пульс стучит в горле…
Быстро докуриваю в три затяжки. С лёгким головокружением и тяжестью на сердце возвращаюсь в вагон-ресторан. Рассеянно вожу ручкой по блокнотному листу и вместо таблицы рисую какую-то витиеватую фигню. Которая вырисовывается в имя Ольга. Зачёркиваю. Ну чужое же имя…
Перелистываю страницу на чистую. Рисую таблицу. И задумавшись, снова машинально пишу «Ольга». Ведьма, чтоб её!