И нравиться Анастасии. Я нравлюсь ей даже таким ущербным сейчас… это чувствуется.

— Вы готовы продолжить? — наконец-то возвращается Анастасия.

— Готов…

Она долго и детально расспрашивает меня про поезд, ища границу, с которой моя память потеряла целостность.

— Пионы? — поднимает вопросительно бровь.

— Пионы… бежевые… розовые… белые…

— Вы ехали один?

Вдавливаю ладони, растирая уставшие глаза. Голова начинает гудеть.

Возвращаюсь к ощущению поезда. Очень быстро проносится несколько мутных кадров. Я не могу уловить что на них. И уже после того, как они затухли, я откручиваю назад. Эхо смеха женского… ухоженные женские пальчики на изящной ножке с ярким педикюром, лежащие на моем голом животе, пониже пупка… прямо на дорожке волос в пах. И… словно всплывшее откуда-то из глубины: «Ольга…», смешанное с каким-то странным чувством неудовлетворения.

Веду рукой по волосам. И по-пацански обламываюсь сказать женщине, которая мне запала, что был с какой-то другой.

— Один… наверное.

Она опускает глаза так, словно знает, что я вру.

Зольников! Ну ты чего, а?…

Но не хочу я. Что изменит эта информация? Я попробую вспомнить это сам.

Анастасия встает, подкатывает капельницу. Протирает пальцы антисептиком. Взгляд рассеянный, расстроенный… обвязывает резиновым шнуром мне руку повыше локтя. Берет в руки иглу, снимает с нее колпачок. А я смотрю на эту иглу, как на ядовитую змею. Всё внутри меня сжимается. И она замерла с ней в руках, нерешительно надавливая пальцем на набухшую синюю вену.

Медленно подносит иглу. Мне хочется оттолкнуть ее руку! Снова тормозит, прикасаясь скосом иглы к моей коже.

Вдыхает поглубже.

— Настя…

Испуганно одергивает руку с иглой, заглядывая мне в глаза.

— Не ставьте мне это. Я отказываюсь, — решаюсь я. — Я хочу физраствор с глюкозой.

— Сергей… ну я же не могу менять Ваше лечение. У меня нет таких полномочий.

— Тогда — ничего не надо. Скажете, Зольников отказался. Зачем мне эти миорелаксанты?

— Снижение тонуса мускулатуры…

— Обездвижить?

— Да.

— Зачем?

— Вам пока что может быть опасно активно двигаться.

— Окей, я согласен на постельный режим. Остальное зачем?

— Да не могу я без анализов и мрт! — бросает иглу Настя, отворачиваясь от меня. Её плечи вздрагивают, словно от всхлипа.

— Настя, я Вас расстроил? Извините…

— Вы меня извините, — не оборачиваясь. — Что-то я сегодня не в себе.

Обнимая за плечи, присаживаю её на кушетку, боясь, что ей опять станет плохо. Мы снова встречаемся взглядами и зависаем так. Наше молчание уже так затянулось, что нарушены все нормы приличия. И я как пьяный от её близости.

И эта её родинка… и голос!

— Вы мне снились.

— Что?..

— Когда я был в коматозе, мне снился Ваш голос.

— Быть может, услышали здесь?…

— Но Вы же были на выходных не здесь.

Растерянно поправляет волосы.

— Сергей, Вам нужно лечь, — кладёт руку мне на плечо, давит. Я кладу свою сверху на ее кисть. Поглаживаю, с удивлением отмечая, что барьера как с посторонней женщиной, который нужно преодолевать, нет. Совсем нет. Вот я могу поцеловать ее пальцы, запястье… и она не шокируется. Погладит мои губы… Тактильная память тут же подкидывает это ощущение.