Еле пробираюсь через толпу журналюг. Не стану возвращаться в гостиницу, сразу в аэропорт. Мой самолет всегда готов к срочному вылету.

— Что…

Даша приходит в себя, когда я уже укладываю ее в кресло, пристегивая ремнями безопасности.

— Все в порядке, девочка. Все закончилось. Мы уже вылетаем. Выпей. Это травяная настойка, — поясняю в ответ на ее недоуменный взгляд. — Ты от нее будешь спать. Давай. Тебе это сейчас нужно.

По-хорошему, я был бы рад, если бы она проспала как можно дольше. Хоть до самых родов. Или еще больше.

Потому что я не умею утешать тех, у кого разворочено сердце. Один Бог знает, чего мне стоило ей врать о том, что Влад скорее всего, все же жив. И сколько врать еще придется! И как же меня перемалывает, когда я смотрю в ее глаза! Сам себя ненавижу, когда в них загорается ложная надежда!

Но иначе сейчас нельзя. Потому что иначе ни ее, ни ребенка не будет. Девочка и без того не хочет жить. А, значит, выхода нет. Я должен врать.

И этого, Север, я тебе не прощу. Легче пережить сто тысяч перестрелок, чем однажды заглянуть в ее глаза!

Часть третья.

Даша.

— Даша.

Стас как всегда, бесшумно, подходит сзади.

Чуть приобнимает меня.

Даже не оборачиваюсь. Держусь обеими руками за поручень, не отрывая глаз от играющих солнечных бликов на море.

— Как ты сегодня?

Неизменный вопрос.

— В порядке, — такой же неизменный ответ. — Куда мы плывем, Стас?

— Испания красивая страна, Даша. Мы поселимся на самом берегу. Ты будешь загорать, дышать воздухом и питаться полезными морепродуктами. Вот увидишь. Тебе понравиться.

Только киваю.

Все эти дни, сколько их прошло, — все в дурмане.

Все помню, будто в дымке. Как мы прилетели куда-то, как поселились в гостинице, как нас осаждали журналисты… И вот теперь мы куда-то плывем.

Стас идеальный. Он заботливый, нежный. Предупреждает любой мой каприз. Кормит деликатесами и заботится о том, чтобы у меня все было. Нанимает врачей и массажисток, следит за специальными диетами и упражнениями для беременных и смотрит на меня так, как будто боится, что я в любой момент сломаюсь.

А я…

Я просто запретила себе думать. Вспоминать. Читать новости и открывать ноутбук, чтобы ввести в поисковик его имя. Запретила.

Обхватываю руками живот. Поглаживаю, улыбаясь легким толчкам. Мой малыш всегда чувствует каждое мое прикосновение. На каждое радостно отзывается.

Ради него. Я должна выключить саму себя ради него. Отключить все чувства и мысли. Все воспоминания. Не думать о том, что теперь у меня есть все и даже больше. Не думать о том, что мне ничего этого на самом деле не нужно. Ничего не нужно, кроме него. Одного. Единственного. С ним я и в подвале была бы счастлива. А без него… Без него ничего нет. Все только иллюзия. Иллюзия жизни.

Только иногда он мне сниться. Приходит во сне.

Я чувствую его прикосновения. Его руки. Его запах. Прижимаюсь к раскаленному родному телу.

И плачу. Плачу от счастья. Потому что он рядом. Потому что дышу его запахом и мое сердце снова начинает биться.

— Тихо, моя девочка. Тссссссс….. Все хорошо. Теперь все будет хорошо. Я ведь обещал тебе…