– А это ты зачем сделала, скажи на милость? – строго спросила Джоанна.

– Мое время истекло, но я не в состоянии сказать Лукасу в лицо, что мой ответ «нет», поэтому написала ему. Я не сообщила свой адрес и выбросила телефон.

– Значит, приняла окончательное решение?

– Да.

Приняв решение, Изабель убрала портрет Лукаса, но повесила в галерее акварель с изображением его пляжа, правда, с наклейкой «Продано».

В рабочие дни Изабель как-то еще справлялась с собой, но по воскресеньям, когда галерея была закрыта, у нее было слишком много свободного времени, чтобы задаваться мучительным вопросом: не допустила ли она самую большую ошибку в своей жизни, отрезав себя от Лукаса?

Однажды, через два месяца после своего возвращения из Греции, Изабель, собиравшаяся закрывать галерею, увидела остановившуюся рядом машину. Она приготовилась сказать водителю, что парковки тут нет, и вдруг замерла. Кровь отлила от ее лица, когда этот водитель вышел и встал, глядя на нее поверх своего автомобиля.

У Изабель пересохло во рту и бешено застучало сердце, когда знакомые черные глаза встретились с ее глазами. Первой ее реакцией было вбежать в галерею и запереть за собой дверь. Но вместо этого она осталась стоять и широко улыбнулась:

– Привет. Вот так сюрприз!

– И не слишком приятный для тебя, как я полагаю, – сказал Лукас, запирая машину. На нем были красивые замшевые ботинки, толстый свитер и джинсы – ничего общего с одеждой, которую он обычно носил в Греции. Но его лицо было той красивой маской, которую она помнила слишком хорошо… С непроницаемым лицом он подошел к ней. – Но разве ты не ждала этого после своего письма, Изабель?

– Нет, не ждала, – искренне ответила она.

– Ты закончила работу на сегодня?

– Да. Как раз собиралась запирать. Хочешь войти?

Лукас прошел вслед за ней в галерею, внимательно следя за тем, как она запирает за ними дверь.

– Может, ты походишь вокруг и посмотришь, пока я приготовлю кофе? – предложила она. – Или предпочитаешь выпить что-нибудь? У меня есть вино…

Он покачал головой:

– Я бы хотел посмотреть картины. Твои здесь есть, Изабель?

– Да. Небольшой отдел одних моих картин. Вон там.

Лукас прошел в дальний конец зала и молча остановился перед коллекцией акварелей кисти Изабель.

– Ты продала картину с моим пляжем.

– Нет. Просто повесила наклейку, что она продана.

– Собираешься сохранить ее?

– Да.

– Зачем?

Она пристально посмотрела на него:

– Как сувенир на память о моем отпуске. Я когда-то говорила тебе, что вместо фотографий, которые все другие делают на память, я рисую эскизы или картины.

Маска на лице Лукаса слегка дрогнула, когда он подошел к ней:

– Спиро показал мне сделанный тобой мой карандашный портрет. Ты мне польстила.

Она пожала плечами:

– Я редко рисую портреты. Это не мой конек.

– А у тебя волосы стали короче, – заметил он. – А мне больше нравятся длинные.

Ее глаза вспыхнули.

– И мне тоже. То, что я лишилась одной пряди, не моя вина.

– Нет, моя, – мрачно согласился он и подошел ближе. Его взгляд смягчился. – Ты выглядишь усталой, Изабель.

– Я была очень занята сегодня.

– Тебе никто здесь не помогает?