Массивная туша «КВ» врезается в тупоносый грузовик, перемешивая не успевшую спрыгнуть пехоту с землёй и обломками. Брызжет кровь, наматываются на катки кишки, хрустят под гусеницами кости. Ещё, ещё! Дави! Бей!..
В душе поднимается что-то древнее, жестокое, варварское… Мы проходим колонну, не оставляя за собой ничего живого. Конечно, всегда найдется кто-то самый хитрый или быстрый, кто успел отскочить, спрятаться в лесу, прикинуться мёртвым…
Что ж, пусть, не сейчас — так потом. Но от возмездия не уйдет никто…
Глава 18
Очередной день на войне начинается как обычно, то есть выдергивающей меня из сна рукой дежурного:
— Товарищ комэск! — ощущается отчетливый флаттер верхней части корпуса. — Товарищ старший лейтенант, полк на связи!
Рывком поднимаюсь, встряхиваю головой, бегу к телефону. В трубке гудит голос Гетманова. Ну, все ясно: немедленно прибыть для получения полетного задания. Как говорится, доброе утро, товарищи…
В штабе кроме майора и штурмана полка Лихачева вижу начальника разведки и лейтенанта-метеоролога. Тут же стоит комэск-2 Меспанов.
— Здорово, Володя!
— Здорово, Гриша!
Мы крепко жмем друг другу руки.
— Товарищи командиры, — Гетманов широким жестом приглашает нас к столу, застеленному картами.
Полетное задание повергает нас с Григорием в состояние ступора. Нам предлагается вылететь двумя эскадрильями на уничтожение переправы через Днепр в районе Рогачева. Немцы переправились на левый берег и уже создали там плацдарм. Если удастся выполнить боевую задачу, то у группировки на плацдарме возникнут серьезные проблемы. Вроде все правильно.
Но есть одна загвоздка — истребительного сопровождения у нас не будет: истребителей просто нет. В смысле, свободных, и в смысле, что для нас. Так что ожидает вас, добры молодцы, дальняя дорога с четырьмя сотнями «кэгэ» под брюхом, в пустом небе, под заботливой опекой немецких ястребов. Вот только думаю, что выйдет эта дорога не слишком дальней…
У Меспанова рядом такое выражение лица, словно он жует соленую и наперченную крапиву.
Но нас тут же «успокаивают»: лейтенант-метеоролог, гений военного прогноза с двумя кубарями в петлицах, радостно сообщает, что нас с Гришей ожидает облачность в шесть баллов на высоте от 400 до 850 метров. То есть, нам предлагается добираться до места в облаках. И вылетать из облачности прямо над самой целью.
Гетманов кивает с видом самовлюбленного пингвина. Гришка не выдерживает:
— Семен Григорьевич, ну вы-то понимаете, что это не возможно?! — почти кричит он. — Как это — добраться за 180 км в шестибальной облачности, сохраняя строй, да еще двумя эскадрильями?
— А что сложного? — удивляется мудрый метеоролог. — Вы же ночью летаете?
От такого идиотизма мне становится жутко. Полет в облачности отличается от ночного также сильно, как плавание в бурном море отличается от гонки на горной дороге! Ночью ты видишь силуэты самолетов, ночью ты ориентируешься по звездам, ночью… эх, да, что говорить! Этот шпингалет готов отправить нас хоть черту в зубы, но майор?! Боевой летчик, воевал, и что?!
— Товарищ майор! Если вы приказываете — мы вылетаем. Но это — безумие. Самоубийство!