И все же он сфотографировал Тинатин.

Где? Когда? При каких обстоятельствах?

Разуй глаза, бэбик, разве это тебя по-настоящему волнует? Уж никак не больше, чем песня «Be Вор a Lula», не больше, чем сапоги-казаки, не больше, чем сказочки Мадонны. Почему этот парень оказался в самое неподходящее время в самом ненужном месте, почему он вообще оказался на моем пути, да еще с фотографиями Тинатин? И есть ли в этом какой-то смысл, какой-то знак, какое-то предзнаменование, в любом случае, я не стал бы доверять девушке по имени Тинатин, – вот и ответ.

Я слишком хорошо помню слова Лу, но они уже ничего не могут изменить, – ни в судьбе Максима Ларина, ни в моей собственной.

…Как бы я ни старался, могила все равно выходит неглубокой.

Неглубокая могила, вырыть что-либо более-менее приличное у меня не хватает ни времени, ни сил. В багажнике «Лэндкрузера» не оказалось ничего подходящего случаю: домкрат, насос и монтировка, все три предмета я использовал по очереди, толку в них, как в пилке для ногтей. Счастье еще, что земля оказалась влажной и податливой, целый час я роюсь в ней, как крот, изредка переходя на монтировку, но результат остается прежним: неглубокая могила. Мелкие корешки, корешки покрупнее, дождевые черви, странного вида насекомые, круглые, обточенные со всех сторон, камни, сгнившие листья, кто бы мог подумать, что земля состоит из такого дерьма, к тому же меня тошнит от ее приторного запаха, j'ai mal au coeur. Через полчаса оказывается, что я продвинулся вглубь не больше, чем сантиметров на пятьдесят, никогда еще я не был таким опустошенным, гори ты огнем, Максим Ларин! Но постепенно я втягиваюсь в работу землекопа, или в работу крота, или в работу уховертки и даже начинаю думать о посторонних вещах, о Лоре: если бы мне пришлось зарывать двоих – на это ушло бы вдвое больше времени и сил, а если бы труп мы зарывали вдвоем с Лорой – вдвое меньше. Нехитрые расчеты, о Тинатин мне никто никогда не расскажет – ни мертвый Максим Ларин, ни живой Лу, рассчитывать на это не приходится. Мертвые знают о ней столько же, сколько живые, и в этом смысле никакой разницы между живыми и мертвыми нет. И нет никакой разницы между мной и Максимом Лариным, и телефоны, и имена у нас одинаковые, но, может быть, что-то ускользает от меня.

За час тело заметно потяжелело.

Я с трудом перетаскиваю его, прихватив за подмышки, только бы вырытая мной яма оказалась по размеру!.. Сколько пройдет времени, прежде чем ее размоют дожди, разроет ветер? Мне остается надеяться только на ударный труд странного вида насекомых и дождевых червей и червей, которые выползут из самого Максима Ларина. Человек, пожирающий сам себя, – та еще инсталляция, тот еще хренов некрореализм, тот еще перформанс в трамвайном парке.

Вот так. Полежи пока здесь, дружок.

Теперь его лицо не кажется мне таким уж незнакомым, скорее – виденным когда-то, но благополучно забытым, так же, как забываются собственные отражения в зеркалах, случившиеся пять, десять лет назад. На бандюхая Максим Ларин не похож, слишком просветленная физиономия, при желании он вполне мог работать в «Полном дзэне», быть экспертом по современному искусству, по рокабилли, по архитектуре или по какой-нибудь другой псевдоинтеллектуальной хрени; черты его лица, взятые отдельно, напоминают детали греческих колонн, да, архитектура определенно подойдет.