Если что, бэбик?

Кажется, я уже принял решение. Зарыть труп и рвануть отсюда к чертям на джипе «Тойота Лэнд Крузер». Хотя бы до ближайшего населенного пункта, не идти же пешком по трассе ночью. Эта мысль успокаивает, убаюкивает меня, так же, как ровное гудение мотора; автоматическая коробка передач, приборная панель – в ней и кот разберется, так что с управлением я справлюсь.

Справлюсь.

Sony Ericsson. Телефон, который я вытряхнул из тела вместе с документами, симпатичная модель, у меня такая же: встроенная фотокамера, цветной дисплей, на заставке – тот самый «Лэндкрузер», в котором я сижу. На моей собственной заставке – финал полузабытой шахматной партии Карпов – Кориной, различие в сексуальных предпочтениях налицо.

Телефонная книга пуста.

Журнал звонков пуст.

Ни одного входящего, ни одного исходящего сообщения.

Либо Максим Ларин разжился телефоном за полчаса, максимум – за час до смерти, либо он все тщательно подтирал за собой. Все это, вкупе с пистолетом, толкает меня к бесплодным размышлениям о личности Максима Ларина. Кого я сбил в трехстах километрах от гребаной Москвы?.. Проще всего с идентификацией дело обстоит у «ЖЖ»-феминисток:

«собаке – собачья смерть»;

«кобель кобеля завалил, на хрен, бля»;

«чем меньше скачет их по свету, тем чище воздух, бля, планеты».

Целую вас всех в глазки, аллилуйя, сестры! Кого же я сбил, любопытно?

От любопытства кот подох. Подох.

«Сдох Максим – и хрен с ним», – подытожили бы «ЖЖ»-феминистки, кого же я сбил?

Бандюхай, сказала бы фальшивая сука Лора, чем мельче в штанах, тем круче шины, такие банальные типы никогда ее не интересовали, ритуальные убийцы – дело другое, дурачки с автозаправок – дело другое, карабинеры в аэропорту – вообще офигеть, йоу!..

Ти-на-тин.

На секунду у меня перехватывает дыхание.

Я сделал с Максимом Лариным то, чего не успел, не смог, не решился сделать с Лорой. Он же сделал то, чего не успел, не смог, не решился сделать я.

Он сфотографировал Тинатин.

Этого не может быть – мысль № 4.

Мысль, ничего общего с предыдущими мыслями не имеющая, стоящая особняком, посреди трассы, посреди ночи, в трехстах километрах от Москвы. Таких случайностей не бывает, не существует в природе: ты насмерть сбиваешь неизвестного тебе парня, чтобы обнаружить в его телефоне фотографии девушки, в которую отчаянно влюблен. Дичь какая-то, череп мой готов взорваться от напряжения, телефонная книга пуста, журнал звонков пуст, ни одного входящего, ни одного исходящего сообщения, но при этом в телефон оказываются забиты фотографии Тинатин. Не одна, не две, целых пять, одинаково далеких и от гламура (что настораживает), и от интима (что не может не радовать). Пять фотографий: примерно также я бы фотографировал Лору в интерьере ресторана «ПалкинЪ», или Пи фотографировал бы Великого Гатри за бутылкой водки, или секретарша Яночка фотографировала бы г-жу Паникаровскую на презентации выставки «Пути развития оптоволоконных сетей в России».

Все очень нейтрально, в духе незатейливой вечеринки.

И Тинатин все та же – прямые волосы, черные очки. Черты лица безупречны, линия шеи безукоризненна, несмотря на сомнительное качество самих фотографий, Тинатин не так-то просто застать врасплох. На трех из пяти снимков она готовится к улыбке, подобно тому, как хищник готовится к прыжку, на двух других – все уже произошло, но улыбка так и осталась незафиксированной, тут Максиму Ларину повезло меньше, чем неизвестному фотографу, опустившему снимок в мой почтовый ящик.