— Удивительно, но я на эту твою выходку почему-то и не злюсь, - копаюсь в своих чувствах.

— Ещё бы ты злилась. Если бы не моя находчивость - мы бы сошлись в лучшем случае через полгода.

— Всё бы могло быть, но ты не прав. В общем и целом, я зла на тебя не меньше чем ты на меня.

— Есть один способ от злости избавительный.

— И какой? - прекрасно догадываюсь какой же.

Артём подаётся вперёд, но вспоминает, что...

— У нас куча дел, - оправдывается. — Загс. Твоя мама. И…

— Поехали? - говорю за него.

— Да. Поехали, - печально отодвигается.

— Я люблю тебя от земли до луны и обратно.

— Пятнадцать. Мило, мышонок. Но чуток ванильно, - поднимается вроде солидно по лестнице Артём.

Но плечи его подрагивают, выдавая истинное состояние.

— Не смейся надо мной. Иначе я стану на всех язык мира признаваться.

— Ты на всех языках эту фразу знаешь?

— Начну с английского, испанского, немецкого и корейского.

— Ты из знаешь?

— Нет. Но как сказать на них фразу: «я тебя люблю», знаю.

Артём прыскает.

— А другие языки? - вспоминает он, что я не хотела на четырёх останавливаться.

— Другие загуглю, - авторитетно говорю.

— Я выслушаю всё, но за два этажа не успеешь.

— Не проблема. Достану тебя потом. Чтобы не говорил в следующий раз, что первый признался.

— Но я же первый…признался.

— Мои 142 раза тебе будет не побить.

— Хорошо, хорошо. Убедила, - маскирует смех за маской смирения упрямый и нажимает на звонок.

Через несколько секунд дверь распахивается.

— Глеб Ахмедович? - вылупляюсь на физрука.

— Привет, Кренделева. Дикой, - видит рядом со мной не менее охреневшего Артёма.

Но он получше справляется.

Проходит в квартиру, а я за ним, так как он же руку мою держит.

— У Вари теперь моя фамилия, - вводит Артём в курс нашей изменившейся реальности физрука.

Но у него нулевая реакция. Кремень.

— О, доча. Ты быстро, - выбегает к нам матушка, завязывая пояс на шёлковом халатике.

Быстро? На час опоздала.

— Пойдёмте на кухню. Я блинчиков нажарила.

И не объясняя ни шиша, мама убегает на кухню. Физрук идёт за ней. Провожаю его глазами по пять копеек.

— Ё-моё. Ущипни меня, чтобы я проснулась, - прошу Артёма, а он и рад стараться - щедро щипает.

— Эй!

— Чего? Ты не говорила куда именно. - вешает куртку на крючок. — Решил сам выбрать. Тем более зря возмущаешься. Моё по закону.

— Что твоё по закону? Моя пятая точка? - понижаю голос.

— Она входит в комплектацию. Но да. Моя теперь.

— Ты невозможен.

— У тебя был вариант сбежать от меня, - кладёт Артём руки на мою талию, чтобы притянуть к себе.

— Был разве? - зарываюсь пальцами в его волосы.

— Почти, - игриво наклоняется и...

— Варя! Артём! Мы вас ждём.

— Ыхы-хы-хы, - встаю на цыпочки, чтобы хоть обнять дикого.

Он увлечённо поглаживает то, что «его» теперь.

Мешает нормально мыслить, но я как-то умудряюсь произнести то, что хотела: — За что мне это? Я не переживу в отчимах Глеба Ахмедовича. Как они и познакомились то?

— Вы особо и не будете видеться, - успокаивает.

Греюсь в его взгляде и еле держусь, чтобы не поцеловать эту заразу соблазнительную.

— Чем плох наш физрук?

— Ты у меня спрашиваешь? - заторможенно моргаю.