Сокращает миллиметры между нами. Закрываю глаза и…
— Нет. Не могу, - выдаёт хрипло.
Стекаю вниз по мускулистому телу, а очухиваюсь на полу и под стук двери.
Я для него шутка какая-то?
Куда он побежал?
Зло сунув ноги в слипоны, ломанулась следом.
Сам напросился.
Вылетаю из подъезда разве, что не полыхая от ярости.
Душу «выниматель» уже сидел на мотоцикле.
Разморозилась бы я на полминуты позже и точно бы с ним не столкнулась.
Вот же-ж. Вот же-ж…собака бешеная.
— Варя? - увидев меня, округляет глаза. — Ты заболеешь. Иди быстрее домой, - обеспокоенно требует.
Хватаю его за лацканы куртки.
— Что делаешь? - шепчет, когда я заставляю его наклониться.
— А на что похоже? - возвращаю ему его же фразу. — Если поцелую тебя, расскажешь, что тебя мучает?
— Прости, - откладывает шлем на сиденье.
— На поцелуи пятилеток я пока не согласен. Как-нибудь в другой раз. Когда верну себе хоть крупицу самообладания.
— То есть боишься, что испугаешь меня своим напором?
— Боюсь, - откровеничает Артём, поглаживая мою голую поясницу.
Вздохнув, снимает с себя куртку, оставаясь в футболке.
— Продевай руки, - командует, перекинув кожанку мне мне за спину.
Послушно засовываю в рукава начинающие подмерзать конечности.
Артём старательно застёгивает на мне куртку.
Даже на все заклёпки. Хотя молнии было бы достаточно.
— Зачем за мной побежала, глупый ты мышонок? - бурчит, сцапав ладошки, начинающие «покрываться» инеем.
Заворожено слежу за тем, как он согревает их дыханием.
Переживает, что я могу простудиться?
— Я кажется поняла зачем тебе нужна. Ты играешь со мной. Да? - едва уловимо - я.
Но он услышал.
Мотнув головой, парень не считает нужным отвечать. Упрямо продолжают своё занятие.
— Артём, скажи мне правду, - ловлю его пальцы, чтобы он прекратил.
— Хватит. Мне не холодно, - вру.
— Что ты хочешь услышать? - застывает красивое лицо каменной маской.
— Я пойму. И так понимаю. У золотой молодёжи мало развлечений. Им не к чему стремиться. Родители всё равно устроят их жизнь. Должно быть тебе скучно. Неинтересно быть без цели в жизни, но...
— Помолчи.
— Что?
— Помолчи, - сухо повторяет Артём, неуловимо изменившись. — Не говори уверенно о том, о чём не знаешь.
— Ты…
Ты-ды-нь-рынь. Ты-ды-рынь. Family, family*
— Ответишь? - не вижу реакции - я.
— Дай мне секунду, - смотрит на меня не мигая - он. — Ок, - выдыхает сквозь зубы.
— Перед смертью не надышишься. Тем более солнцем, - странную фразу бросает, поднимая трубку.
— Да, отец? - грустно улыбнувшись мне, мажор перекидывает ногу и садится на мотоцикл.
— Хорошо. Понял тебя, - отключившись, совсем немного смотрит на погасший экран.
И криво усмехнувшись, засовывает телефон в карман джинс.
— До скорой встречи, новенькая, - подмигивает нахально и застёгивает шлем.
— Почему до скорой?
— Потому что я уже без тебя не могу, Варь, - грустно хмыкает парень.
Не нахожусь с ответом.
Двигатель взревев, «разрешает» поездку и мотоцикл взвизгнув покрышками, скрывается из виду. С запозданием понимаю, что куртка…куртка осталась на мне.
Пиликанье рингтона, сердце уходит в пятки.
И почему после общения с диким я всегда нервная?