Когда Яблонский звонит в дверь, я уже полностью готова. Выхожу, запираю дом. Он стоит рядом с машиной, засунув руки в карманы и покачиваясь с мыска на пятку. Осматривается.

— Отличное местечко. Твой домик?

— Нет. Подруга пожить пустила.

— А кто у нас подруга?

— Ксения Ванцетти, но ты ее наверняка знаешь под другой фамилией — Соболева.

— Опа! Прикольно! Тесен мир! Давно ее не видел. А где она сама?

— В доме напротив.

Киваю в сторону особняка Серджо.

— Не понял…

— Она вышла замуж за соседа.

— Ловко.

Смеется. Хороший у него смех. Задорный и открытый. Не хихикает, а именно хохочет. У меня начинает звонить телефон. Ксюха.

— Маш! У тебя все в порядке? А то смотрю машина какая-то возле дома стоит…

— Все нормально. Это… за мной.

— Яблонский?

— Угу.

— Ну… Я тебя, короче, предупреждала.

Молчим.

— К себе везет?

— В ресторан.

— Звони, если что.

— Конечно. Как там перекрытия?

Вздыхает театрально.

— Приходченко ее, слава богу, к себе забрал. Мы наслаждаемся забытым уединением и тишиной.

— Тогда не буду мешать.

— Ты, Маш, никогда не помешаешь.

— Спасибо.

Прощаюсь и сажусь в машину. В салоне пахнет дорогой кожей, дорогим мужским парфюмом. Значит и ресторан будет дорогой… Он привозит меня на Патриаршие пруды. Ресторанчик стоит прямо на берегу и выглядит как летний павильон в графском поместье. Место совершенно очевидно пафосное, но при этом очень уютное. Абажуры под старину, фотографии в деревянных рамочках на стенах, живая музыка. Причем не пошлая певичка с дурным слухом, а интеллигентный струнный дуэт. Яблонского здесь знают, на меня смотрят с ироничным пониманием — не первая, и не последняя. Но мне плевать.

Он выбирает вино — двадцать четыре тысячи рублей за бутылку. Офигеть, конечно, но очень забавляет, как изящно ему удается довести до моего сведения эту самую цену! Сам не пьет («Увы! За рулем!»), только мне подливает. Подпоить хочет? Наивный. Мне эта бутылка — как слону дробина. Как говорит моей папа: у меня необычайно высокий показатель «лигрыл» — литр-градус на рыло. Мозг не отключается даже тогда, когда уже ноги не ходят.

Попиваю великолепное «грандкрюшное» винцо, заедаю каким-то причудливо изготовленным и не менее причудливо поданным мясом. Смотрю на красивого и даже в какой-то степени знаменитого мужчину напротив, который разливается соловьем, прилагая всяческие усилия к тому, чтобы вечер в ресторане плавно перерос в ночь в его холостяцком флэте. Чем не жизнь?

Сначала приятное опьянение склоняет меня к тому, что идея не так и плоха, а потом я, как обычно это у меня и бывает, вместо того, чтобы пьянеть все больше, начинаю трезветь. Дальше все тоже предсказуемо: чем больше выпью, тем более трезвой буду. Разве только перейти на водку и засадить изрядно. Но тогда просто в туалет пойду с «белым другом» общаться. И что за организм у меня?

Но самое скверное, что чем больше я трезвею, тем меньше мне хочется, чтобы события развивались по задуманному Яблонским сценарию. Пошло это. Пошло и как-то… неправильно, нечестно, грязно.

Дура, блин!

Прошу отвезти меня обратно, в дом Ксюхи. Выносит это известие стоически. Когда приезжаем, понимаю почему — рассчитывает продолжить вечерок здесь. Петушку-то все равно, где курочку топтать…