— У тебя есть такие знакомые?

— У меня их много. Подобное знакомство не может быть лишним. Мы же не потащим его куда-нибудь сами. Тем более у меня в машине водитель сидит. Зачем делать то, что могут сделать за тебя другие? Мне остаётся только за это заплатить.

— А дорого стоят подобные услуги?

— Разберёмся. Такие услуги оказывают не всем, а только очень близким знакомым. Если думаешь, что на подобное существует прайс-лист, то глубоко ошибаешься.

Сергей подошёл к серванту и, взяв в руки фотографию в красивой рамке, на которой были я и Пашка, внимательно на неё посмотрел.

— Муж?

— Объелся груш, — с болью в голосе ответила я. — Ещё не успела все его фотографии выкинуть.

— Зачем? Это же память и история. Разве можно выкинуть память?

— Это мусор. — Я нервно поджала губу.

— Семья всё-таки.

— Хреновая семья.

— Неужели так сильно обидел? — Сергей поставил фотографию на место и посмотрел на часы.

— Я уже не в том возрасте, чтобы обижаться. Он просто взял и всё разрушил. Счастливая семья — слишком большая редкость. Очень многие живут вместе, создают иллюзию семейного счастья и переживают слишком большие кризисы. В основном они лгут себе, своим партнёрам, окружающим. Живут вместе машинально, по инерции, словно на автопилоте. Кто-то над кем-то доминирует, кто-то кем-то пользуется, а кто-то кого-то терпит. Мы с Пашкой относимся к разряду проблемных семей. Жили во лжи и выдавали её за правду.

Не удержавшись, я схватила рамку, достала из неё фотографию, порвала на мелкие клочки и стала стучать стеклянной рамкой о стену до тех пор, пока она не разбилась.

— А рамку-то за что? — удивился Сергей. — Это всё эмоции. Как ни крути, а любовь всё же была, а может быть, даже и есть.

— Любовь — это не что иное как злокачественная привязанность, — заговорила я лихорадочно. — Ненавижу любовь! Если сегодня у кого-то из нас есть любимый человек, нет гарантии, будет ли он завтра. Когда люди говорят, что они — единое целое, это заблуждение, потому что единого целого не бывает. Любовь, которую я знала, была фальшивой. Моя очередь на раздачу настоящей любви ещё не подошла. Любовь нас родила, и она же нас убивает: кого-то теплом, а кого-то болью. У всех по-разному. Она то возносит до небес, то кидает в страшную пропасть. Кого-то испепеляет, кого-то согревает, а кого-то убивает. Любовь гробит очень много жизней. А может быть, любовь — это просто плод фантазии? Я пережила свою любовь с огромными потерями для себя. Но тот, кого я любила, предал меня и растоптал не потому что полюбил другую, а просто так, ради острых и глупых ощущений. Мне было больно и тяжело. Я поняла: в этой жизни если не предаём мы, то предают нас. После любви — как после пожара. Именно так я себя чувствую.

— У тебя есть какое-нибудь покрывало? — озадаченно спросил Сергей.

— Есть, конечно.

— Дай побольше.

Бросившись к шкафу, я достала покрывало и протянула Сергею. Сергей тут же его расстелил и принялся упаковывать труп. Когда труп был хоть как-то упакован, он пошёл в ванную и тщательно вымыл запачканные кровью руки.

Я сидела, не шевелясь, и в который раз думала том, что просто сошла с ума, и всё происходящее мне просто мерещится. Когда в дверь позвонили и в квартиру вошли двое мужчин не самой симпатичной внешности, я напряглась и стала прислушиваться к каждому их слову.