— У тебя имя есть, неужели крёстный ничего не рассказал?

— Рассказал, но мало, его монстры съели.

— Понятно.

Отдав за номер и еду два спорана, я отправился в магазин. Там меня встретил здоровяк, одетый в камуфляж, он не ответил на приветствие, только махнул рукой в сторону полок. Выбор был, и правда, невелик, пара калашей вроде моего, только гораздо старше. Несколько охотничьих ружей, помпа "Бекас" и, на что сразу упал мой взгляд, относительно неплохая с виду мосинка, да ещё с оптикой. Не подав виду, что присмотрел что-то, я обратился к продавцу:

— Мне бы дальнобой какой?

— Вон трёхлинейка тебя ждёт, ствол хороший, после войны сделана.

— А оптика?

— Оптика охотничья, из магазина, восьмикратная, наши мастера ставили. Отдам недорого, потому как патронов почти нет и взять их негде.

— Нет — это совсем нет, или мало?

— Три десятка, но бронебойные, берёшь?

— А на автомат сменять? Он новый.

Продавец протянул руку и взял мой автомат, придирчиво осмотрел его, разобрал, заглянул в ствол, остался доволен.

— Патроны есть?

— Полторы сотни, плюс магазины.

— Идёт. Он встал из-за прилавка. Давай патроны и забирай ствол.

Когда обмен состоялся, я достал ещё Наган Ржавого, продавец его небрежно смахнул под стол и предложил патроны к дробовику. Но у меня их хватало, поэтому предпочёл посмотреть холодное. Тот отправил меня к кузнецу с запиской, что я заплатил цену двух ножей.

Кузнец был классический, могучий бородатый дядька, в кожаном фартуке, в руках кувалда, рядом горн и наковальня. Прочитав записку, он спросил меня, чего я хочу. В ответ я выдал:

— Стилет, трёхгранный, клинок двадцать пять сантиметров, с гардой, и нож попрочнее.

— Стилет к вечеру готов будет, а ножи выбирай из того, что есть.

Выбирал я долго, готовых ножей была целая гора. Один всё же понравился. Я такой раньше видел в магазине, кажется "Каратель" назывался, точно он. Вычурный толстый клинок, тяжёлая рукоять, только гарда попроще, не выгнутые вперёд усики, а просто колодка, едва выступающая за габариты рукояти. Отличный инструмент для разделки монстров.

— Беру, — сказал я и получил ножны в нагрузку.

Ничем более не заморачиваясь, я отправился в номер. Осмотрел винтовку. Заглянул в ствол. Неплохо. Не сказать, что новая. Но и в боевых действиях участия не принимала. Причём, это именно винтовка, а не карабин. Если правильно помню, драгунский вариант. Выпускались они после войны? Чёрт его знает. Завтра пристрелка.

Тут в дверь постучались и, не спрашивая разрешения, в номер вошла официантка. Не могу сказать, что уж очень страшненькая. Тут больше подходит другой эпитет — "потасканная". Секс, наркотики, рок-н-ролл. Вроде молодая, лет двадцать-двадцать пять на вид.

Она поставила на стол поднос с едой и бутылкой коньяка, после чего, покосившись на меня, расстегнула платье и продемонстрировала небольшую грудь и не первой свежести хэбэшные трусы.

— Два спорана, — сказала она хриплым голосом, — пососать могу за один.

Не то, чтобы понравилась. Да и проститутки — не мой стиль, но… год в тюрьме — это, знаете ли, год в тюрьме. Тем более, что жены у меня нет и на свиданки никто не ездил. Я молча положил на стол один споран.