Я снова потянулся к аппарату и набрал номер Глеба. Долго никто не снимал трубку, наконец раздался раздраженный голос Баранова.

— Алло? Алло?

— Чего ты кричишь, это Аркадий.

— Какой? — растерялся Баранов.

— Никакой. Галкин. Где Глеб?

— Никого нет, пятница, Глеб на даче, я тут… мы… слушай, а я думал ты уже… это…

— Нет пока. А с кем ты там? Есть кто-нибудь из наших? — не хотелось отдавать деньги Баранову.

— Ну ты ее не знаешь… — замялся Баранов.

— Хорошо, — я решился. — Паспорт у тебя с собой?

— А что? Ты не мог бы перезвонить попозже, просто я сейчас никуда не могу…

Я кивнул неподвижно стоящему Михалычу: «пишите: Баранов».

— Бросай все, тебе деньги нужны? Шестьсот? На халяву?

— Да! — тут же вскинулся Баранов. — Ты мне в наследство что ли?

— Ну типа того. Хватай паспорт, пиши адрес, тебя встретит Михаил Германович с ведомостью. Михаил Германович — запомнил? Нет, меня там не будет, я там уже насиделся выше крыши. Ну пока. И проверь там все внимательно.

Я встал и повернулся к Михалычу.

— Прощайте, Михаил Германович.

— Зря ты так, Аркашенька.

— Не зря.

— А кто такой Баранов?

— О, это такой Баранов, которого обмануть как меня никому не удастся.

— Аркашенька, но так получилось…

Михалыч стоял передо мной весь красный, низенький, взгляд в пол, как провинившийся школьник. Мне стало его жалко.

— Поверьте, я не обижаюсь, я сам виноват. Пойду я, Михаил Германович. Если что — я сегодня вечером еще дома, телефон у вас записан.

— Стой, а модуль мы с Барановым что ли будем тестировать?

— С Барановым? — я усмехнулся. — Попробуйте. Но лучше с Лосевым. Модуль работает, я свое дело сделал полностью, прощайте, — и я вышел на улицу.

— Ты позоришь нашу семью! — кричал отец, расхаживая вдоль окна по своему обыкновению.

— Интересно чем?

— Почему ты еще здесь? Что о нас скажут соседи, что мы сына эксплуатируем после смерти как Сталин заключенных на Беломорканале?

— Я прощаюсь с миром, имею право.

— Похороны были почти неделю назад!

— Это мое личное дело и никого не касается.

— Касается! Ты мой сын, и я хочу чтобы мой сын умер человеком а не блудил нежильцом по свету!

— Имею право прощаться столько, столько хочу.

— А по-моему ты вообще не собираешься уходить, так? — отец прищурился.

Терпение мое лопнуло.

— А ты наверно всю жизнь мечтал о моей смерти, так? Никак не дождешься!

— Не смей со мной разговаривать в таком тоне! — закричал отец.

В комнату вошла мать.

— Себастьян, я тебя прошу, мы же договаривались без этих криков! У нас же такая слышимость! Соседи уже все знают!

— Разговаривай сама! — бросил отец и вышел из комнаты.

— Сынок, пойми… — мама говорила медленно, выбирая слова поточнее, — пойми отца. Он не хочет тебе зла, он просто пытается объяснить что так принято. Мы ведь живем в обществе. Есть нормы, правила, традиции. Почему ты делаешь все не как у людей? На похоронах куда-то убежал…

— Мам, мы же договорились об этом не вспоминать. Об этом мы ругались вчера весь вечер, сегодня утро.

— Хорошо, я не об этом. Скажи, ты действительно не хочешь уходить?

— А вы все так хотите чтобы я скорее ушел?

— Ничего ты не понимаешь… — она устало опустилась на диван, на секунду прижала к глазам платок и продолжила с надрывом. — Да я бы жизнь отдала за тебя! Если бы мне сейчас предложили сделать так, чтобы ты был жив, я бы… — голос ее дрогнул, она комкала в руке платок.