Это только красивые слова, что герои не боятся смерти… Боятся. Как и все люди. Просто, иногда своя жизнь оказывается не такой ценной, как чужие… А страх… Его можно одолеть, если есть ради чего… Или заглушить дурманящими веществами. Алкоголь, наркотики…

Хотя нет… Алкоголь и наркота, это не от страха смерти… Лекарство от страха перед неизбежностью жизни… Поверьте, я знаю, о чем говорю… Страх жить… Именно так. И никак иначе…

Глупо отрицать… Я и бухал ведь для того, чтобы убить страх перед необходимостью жить дальше… Ну, а смерть… Чего я там не видел? Мертвые не потеют, как говорится… Хотя… Принимая во внимание события последних месяцев, очень даже потеют…

Вот как я сейчас, ожидая неизбежное окончание собственной истории…

Хм… А че это? Почему я все еще в состоянии думать? Вон сколько всего обдумать успел… По идеи, даже на вздох времени не должно быть… Странно… Или я слишком быстро думать научился… Что вряд ли… Или…

— Да ты издеваешься, бля… — Голос, раздавшийся откуда-то сбоку и сверху, звучит до боли знакомо.

Но повернуть голову и посмотреть, кто там, я не могу. Мир вокруг меня застыл. Как будто кто-то поставил на паузу… Точно… Пытаюсь пошевелиться, но ничего не получается. Даже глазными яблоками дернуть не в состоянии. Только вот слышу немного, и думать могу…

— Пара минут, а он уже снова решил помереть… — Голос будто приближается немного, но говорящего я все равно не вижу.

Хотя это мне без надобности. Потому что этот голос я узнаю всегда… Стриж… Интересно, меня глючит… Мелькает какое-то смутное ощущение, будто я его уже видел, и даже говорил… Вот… Недавно… Но как не пытаюсь вспомнить, ничего не выходит.

— Так… И что мне с тобой делать-то… — Тем временем задумчиво продолжает бормотать мой давным-давно почивший товарищ. — Или ничего не делать? — Кажется, я слышу, как он чешет свой затылок. Прикольные у меня галлюцинации, однако… Хм… Интересно, а клинок, нависший над моей переносицей, тоже глюк, или в самом деле имеет место быть?

Минуту, по моему субъективному ощущению, ничего не происходит. Вот совсем… Я так же лежу, пялясь на лезвие сабли. Ну или как эта железяка правильно называется правильно.

— Блин… Даже не знаю… Может зря я вообще затеял эти игры? — О чем это он, какие такие игры… — А… Ладно, в последний раз… — Интересно, что он там собрался в последний раз делать. И вообще, с кем разговаривает-то… Сильно сомневаюсь, что со мной. С самим собой скорее уж. — Слышь, Игги. Дам тебе шанс. Но если снова соберешься умирать, то на мою помощь можешь не рассчитывать…

Хм… А вот сейчас ко мне обращается… Только ответить я ему не могу. Да и помощи не чувствую… Все ровно так же, как и было до его появления…

А нет… Не так же…

Мое тело, будто начав жить жизнью отдельно от моего сознания, медленно приподнимается над поверхностью земли и немного поворачивается в бок. Теперь перед глазами не клинок, летящий в меня, а кусок алтаря и далекие заросли леса…

Но на этом телодвижения не прекращаются. Руки тоже не остаются в стороне. Правая, согнувшись в локте, приподнимается таким образом, чтобы металлический штырь, торчащий из предплечья, оказался точно на пути клинка. Левая же отводится чуть назад, но так, чтобы не зацепиться за землю…