— Бросай, пересчитаю, — лениво указывает рукой на авто. — Закуришь? — предлагает сигаретную пачку.

Вытягиваю две сигареты, по старой привычке.

— Ты дамские, что ли, куришь? — удивляюсь тонкой палочке.

— Сначала попробуй, потом говори.

Вдыхаю дым. Чёрт. Надо же, крепкие! Разговор о дамских сигаретах отпадает сам собой. Бекетов докуривает, втаптывает окурок в землю, влажную после дождя, и неторопливо пересчитывает деньги.

— Всё ровно.

— Я рад. Говорил, что уезжаешь?

— Да. Работа есть. За бугром.

— Хорошо. Вернёшься, посидим как-нибудь в баре? Хлопнем по пивку?

— Ты же знаешь. Я пиво не пью, — бросает на меня недовольный взгляд и садится за руль.

Встаю рядом с ним, гадая, получится уломать на выпивку самого Бекетова или нет.

— Да пофиг, что закажешь, то и будешь пить.

— Подумаю. Работа такая, что заранее нельзя предугадать, вернёшься или нет, — меланхолично подводит итог Бекетов и застёгивает сумку, бросая её на заднее сиденье.

— Чё не в багажник? — спрашиваю.

— Да так… Занят, — отмахивается Бекетов.

— Стоп! Ты слышишь?

— Ничего не слышу. Показалось тебе, наверное…

— Нет, я что-то слышу!

Делаю пару шагов назад, к багажнику… Прислушиваюсь. Точно! Звук идёт оттуда.

— Бекетов! — шиплю. — Ты кого там везёшь?!

Наёмник громко цыкает и выбирается из машины, натягивая перчатки из тонкой, дорогой чёрной кожи.

— Говорю же, занят багажник. Проблемой одной, — морщится.

Наклоняется и стучит ладонью по багажнику.

— Тише будь! В следующий раз тебе не захочется меня дурить!

В ответ раздаётся стук. Прислушиваюсь. Сдавленное мычанье.

Женское?!

— Бля, ты девку там, что ли, везёшь?!

— Не твоё дело. Говорю же, проблема одна, — скидывает мои пальцы с плеча. — Она прыткая. Ничего с ней там не будет.

— Ты бы проверил, что ли, как она там…

Бекетов бросает в мою сторону холодный взгляд, но тем не менее, распахивает крышку багажника.

— Ёб твою мать… Бекетов! Она совсем девчонка! — посвистываю, разглядывая длинноногую, стройную девушку. Темноволосая, со светлыми глазами.

От света она прищуривается и закрывает глаза связанными руками.

— Ты не знаешь, сколько от неё проблем, — мрачно выдаёт Бекетов. — Ну что, Анна-Мария, усвоила урок?!

Девушка быстро-быстро кивает. Бекетов лёгким рывком помогает ей выбраться из багажника и развязывает кляп.

— Пить хочу! — выпаливает сходу пересохшим голосом.

Отхожу и наблюдаю за происходящим со стороны. Мне это не нравится. Но в дела Бекетова лезть не стоит. Иначе прихлопнет так, что никто не узнает, что тебя убили. Скажут, просто кусок крыши на голову упал. Случайно.

— Держи!

Бекетов протягивает девушке бутылку.

— И я не Анна-Мария. Я Марианна.

— Пей. Захлопывай рот и садись на заднее сиденье. Будь тихой, как мышь!

Девушка делает несколько крупных глотков, пьёт жадно, даже струйка воды по подбородку стекает. Потом внезапно швыряет тяжёлую бутылку в лицо Бекетова и срывается с места.

Челюсть до самой земли отвисает.

— Вот сука. В нос ударила и мой жилет водой залила! — отряхивается знакомый.

— Нифига себе скорость! — смотрю вслед беглянке. — Атлетка, что ли?

— Я же говорил, проблема! — фыркает Бекетов, неспеша доставая пистолет.