— Что-то вы, товарищ, бультерьер, располнели.

— Похудею, товарищ президент, — отвечает толстая собака.

— Физической подготовкой не занимаетесь? — с сарказмом спрашивает лабрадор.

— Да, товарищ президент, немного обленился.

— Не дело — не дело, — говорит президент. — Через неделю проверю. Приведите себя в форму.

— Есть! — Отвечает бультерьер.

— Ну, а вы, товарищ министр, — обращается президент к важному догу, — чего такой дорогой ошейник на себя нацепили?

— Подарок, товарищ президент! — Отвечает дог. — Хозяин подарил…

— Какой ещё хозяин? — удивляется лабрадор.

— Бывший, товарищ президент!

— Если хозяин бывший, то почему ошейник настоящий? — спрашивает президент. — Снимите и не позорьте свою породу.

— Есть! — отвечает дог и, сорвав ошейник, швыряет его в сторону, но всё равно косит на него глазом.

— Представьтесь, — предлагает лабрадор громадному волкодаву.

— Директор ССБ!

— Это ещё что такое? — вздёргивает брови президент.

— Служба собачьей безопасности, — громко отвечает волкодав.

— А зачем нам такая служба? Разве мы, собаки, не можем сами обеспечить себе безопасность?

— Никак нет, товарищ лабрадор, — отвечает волкодав.

— Нужно подумать, — говорит президент и добавляет: — нужно со всем этим разобраться.

В уголочке стоит маленький щуплый пуделёк.

— А ты кто такой? — Спрашивает президент. — Ты у нас за что отвечаешь?

— Я, извините, министр культуры, — робко докладывает пудель.

— А чего такой маленький? — удивляется президент и обращается к премьеру, вальяжному далматинцу: — Что это у нас за министр культуры? Не могли подобрать другого?

— Извините, — отвечает премьер, — дело в том, что на культуру выделяется очень мало средств, если назначить министром большую собаку, она же с голоду помрёт…

— Кто? — Удивился лабрадор. — Собака или культура?

Ответа я так и не услышал. Что-то стукнуло за дверью, я проснулся. И ещё долго-долго не мог уснуть. Всё думал: приснится же такое. Наверное, всё-таки любая собака мечтает побыть хоть немного человеком.

И приснится же такая муть…

После того, как Сашку увезли в больницу, мама дома почти не появляется. На хозяйстве мы с Елизаветой Максимовной. Гуляем, готовим, стираем, прибираемся. Бабуля — интересная женщина. Наведёт порядок в квартире, посидит-посидит, в окошко посмотрит и снова начинает прибираться. Я сначала даже подумал: забыла, наверное, что прибралась. Но, оказывается, ничего она не забыла.

— Как же я за полки забыла, Триша? — говорит она. — Везде пыль протёрла, а книжный шкаф совсем из виду упустила.

Вон оно что, думаю. А чего ж ты забываешь? Хотя куда нам теперь торопиться. Скукотища, хоть волком вой. Нельзя, соседи снова набегут. Да и бабушке, думаю, тоже мои песни не понравятся.

— Смотри, Триш, — бабуля держит в руке какую-то книжку, на обложке которой красуется собачья морда, — купила Сашеньке, хотела ему почитать, да не успела. Слушай, а давай я тебе почитаю, — вдруг говорит бабуля. — Иди ко мне, иди миленький. Ложись вот тут на коврик. Книга интересная, про твоих собратьев.

Что там ещё за собратья у меня нашлись?

— Называется «Звёздные собаки», — продолжает бабуля.