– Как с вами сложно!

Максим Дмитриевич закатывает глаза, и цокает языком.

Тут к нашему столику подходит Елена и приносит поднос с роллами. Вкусный аромат горячей пищи тут же проникает в мой нос, и у меня начинает отделяться слюна, как у собаки Павлова.

Официантка кладёт перед нами горячие полотенца, скрученные валиком, и расставляет предметы.

– Спасибо.

Хоккеист невозмутимо кивает девушке, даже не посмотрев в её сторону. Что это он? Неужели, обиделся?

Я протираю руки влажным полотенцем, которое называется «осибори», и из-под полуопущенных ресниц продолжаю наблюдать за спортсменом. Но тот абсолютно невозмутим и холоден – как будто не он просил у Елены несколько минут назад номер телефона.

Ну, ладно.

– Рассказываю всё с самого начала. Итак, мои родители умерли уже давно – когда мне едва исполнилось восемнадцать лет. Я к тому моменту уже был подающим надежды хоккеистом, получал выгодные предложения от клубов и получал неплохие деньги. Моя сестра Ангелина – на пять лет младше меня, то есть ей сейчас двадцать восемь.

Мужчина отправляет в рот один из роллов, а я подсчитываю в уме – сколько же ему лет. Получается, что тридцать три. А мне – двадцать шесть, то есть мужчина на семь лет старше меня! Ого, а так – и не скажешь.

– Перебрался в Америку, в Лос-Анджелес. Потом перетащил туда сестру. Мне в Америке было некомфортно, а вот Ангелине жизнь там понравилась. Бабушка жила всё это время в России, в городе Тула и считалась нашим опекуном. Но, фактически, она нас и не видела. В общем, разбросала нас жизнь. Ангелина осталась в США, в том году вышла замуж за американца. Теперь она – миссис Дэвис. Её супруг – Итен, художник. Сейчас пытается активно раскрутиться на этом поприще. По правде сказать, у него пока не очень-то получается, но Ангелина, как настоящая жена декабриста, свято верит в талант своего муженька. По мне – лучше бы он шёл работать грузчиком, а не холсты марал. Ну, да ладно. Я вернулся в Москву, купил квартиру. А бабушка так и осталась в Туле. Переезжать ко мне или к Ангелине она категорически отказывается.

– А причём тут я? Наличие невесты и сына?

Максим Дмитриевич морщится, отправляя очередной ролл в рот, и внимательно смотрит на меня.

– Ну, потому что, ещё неделю назад у меня действительно были невеста и семимесячный сын.

Я застываю с бамбуковыми палочками в руках, боясь задать дурацкий вопрос. Полонский – невозмутимо пережёвывает пищу, а я прикусываю язык. Неужели, они умерли, а хоккеист просто боится сказать бабушке правду?

– Вы чего застыли, как статуя?

Я сглатываю слюну, опуская глаза в стол:

– Но ведь придётся когда-нибудь сказать правду.

– Нет, не придётся! У бабушки слабое зрение – ей восемьдесят шесть лет, и она практически ослепла. Наконец-то, она поддалась уговорам Ангелины, и переедет к ней. Ну, подержит она правнука на ручках, и успокоится.

– Но как вы потом объясните отсутствие мальчика? Люди же не воскресают…

Я запинаюсь, понимая, что зря заговорила об этом. Скорее всего, мужчине больно вспоминать о смерти любимой женщины и маленького ребёнка. А тут я… Чёрт!