Не церемонясь…
Резко…
Мощно…
Быстро…
Меня впечатывают бёдрами в раковину.
О, боги!..
Мычу ему в ладонь на каждый толчок, руки скользят… Рыча, впивается в шею, палец двигается по-хозяйски глубже мне в горло. Дергаюсь от невыносимого ощущения! И окончательно слетаю с катушек.
Что-то с грохотом летит с раковины.
А потом ещё что-то…
Я ни черта не вижу, кроме его осоловелых от кайфа и наглых глаз в зеркале. По спине мурашки, в ушах звон…
Судорога идёт по всему телу. Я, поднимаясь на цыпочки, закатываю глаза. Ощущаю, как срывает его следом, он жёсткий до боли. Такой сладкой-сладкой-сладкой…
И меня всë трясёт и трясёт в его руках.
— Хочу… Хочу тебя… Всегда… — шепчет он сорванным голосом, лаская, губами моё ушко.
Колени подкашиваются… Натягиваю штаны. Вцепляясь в его футболку, сползаю вниз, к его ногам.
— Я отсюда не выйду… — исступлено бормочу я, тыкая пальцем в сторону кухни.
Бросает взгляд на браслет.
— Пять минут мы здесь, — играет бровями. — Всего. Они же не знают, что ты у меня вспышка, — подмигивает мне.
Вытаскивает за руку, следом за собой.
— Вы всë сломали? — ржут парни.
— Мы чинили! — парирует Иван, стягивая бутерброд.
— Молодцы, быстро починили.
— Но-но!
О, Боже, — краснея и кусая губы, чтобы не улыбаться от плескающихся под черепной коробкой эндорфинов, сбегаю на лоджию.
Смотрю вниз. Не вижу ничего…
Улыбаюсь, прислушиваясь к парящему телу. Ваня…
Машин отца нет, — отмечаю я, разглядывая небольшой двор.
В углу лоджии пакеты. С любопытством присаживаюсь на корточки.
Бутыль акрила… Тонеры в порошках. Мм… Класс. Это я умею! Дольше, чем на декоре, я продержалась только в музыкалке и художке.
Забираю тяжёлый пакет, несу в ванную. Там чисто белый кафель. Раздолье!
Парни, перекусив, сверлят стену перфоратором.
— Я-я-ясь?.. — провожает меня взглядом Иван. — Ты куда?
— Ремонтировать всë, что сломали, — играю ему бровями.
— А я? А меня?… — игриво.
«Только попробуй!» — показываю ему кулак.
Раскладываю свой хенд-мейд на стиральной машинке. Он с любопытством заглядывает ко мне.
— Вань, я до торгового центра схожу?
Кое-чего не хватает…
— Нет.
— Почему?
— Вместе сходим…
— Мм. Ты боишься, что меня увезут?
— Боюсь. А ты — нет? — ревниво.
— Увезут, опять сбегу.
— А если не отпустят? Я ж приеду, поубиваю всех нахер. А мне б не хотелось — убивать.
Прислушиваюсь к себе.
— Нет, — улыбаюсь я.
— Что — «нет»?
— Это больше невозможно.
Внутри меня новое чувство. Которого не было раньше. Его мне дал Иван. Место моей силы словно из родительского дома сместилось… Нет, не в эту квартиру. В самого Ивана. И оно такое мощное, что всë остальное кажется незначительным, детским… Ну как меня можно удержать, когда он меня ждёт?
— Это больше невозможно. Я всë равно приду к тебе.
— Поклянись!
— Клянусь! Ну, так я пойду?
— Нет. Вместе…
Опять фрик-контроль? Но этот — чертовки приятный! Я, довольно улыбаясь, разбираю тонеры.
Глава 49 — Спасать честь
Будильник…
Помню, что с утра что-то важное. Что — не помню…
И глаза не открываются.
Яська пахнет так уютно, сопит убаюкивающе и очень тепленькая… А на улице — дождь.
Сонно постанывая, кусаю нежное ушко. Ладони сжимают грудь.