— Как это случилось? — задал вопрос Плахов.

— Я в парк Крюгера на местный лодж — ну, это как у нас охотхозяйство или турбаза, — где он останавливался, съездил. Пытался там все разузнать. — Жданович опять глубоко вздохнул и, собравшись с мыслями, продолжил: — Картина складывается такая. Десятого числа он на джипе вместе с местным рейнджером отправился на сафари и не вернулся. Связь с ними прервалась через три часа после отъезда. Ночью их не искали — там это небезопасно, а с утра в озере, в полуста километрах от лоджа, нашли джип, а в кабине — обглоданные останки рейнджера. Крокодилы местные постарались…

— Съели? — простодушно изумился Вася. Жданович развел руками.

— Так. А Данилов? — спросил Игорь.

— В том-то и дело. Никаких следов, ни костей, ни клочков одежды, ничего. Ремень на его кресле расстегнут, дверь открыта изнутри… То есть либо он выбрался из машины, либо его оттуда вытащили…

— Несчастный случай?

— В том-то и дело, что не несчастный — задний скат пробит пулей. Машина сошла с дороги и упала в озеро. Рейнджеру не повезло: у него за спиной стояла винтовка, и она стволом сломала ему основание черепа. Ну а крокодилы дело завершили.

— Вот, значит, как, — в очередной раз изумился Рогов. — Выходит, снайпер их подстрелил… И какая версия у местной полиции?

— Версия одна — стреляли беженцы из Зимбабве. Там до границы километров сорок, а в Зимбабве сейчас неспокойно, апартеид наоборот. Белые бегут в ЮАР сломя голову. Вероятно, хотели машиной завладеть, но просчитались…

— Неувязочка получается, — заметил Плахов. — Если нужен джип, зачем по баллонам стрелять? К тому же беженцы со снайперской винтовкой — это странно. Нетипично, я бы сказал… Больше на заказуху похоже…

— То-то и оно, — согласился Жданович.

— А какая версия по исчезновению Данилова?

— Считают, что он в озере остался. Но я же говорю — ни единого следа не нашли. Только винтовку. Я почти уверен, что его там нет. Чувствую, можно сказать, что он жив…

— То есть вы считаете, его хотели не убить, а похитить?

Жданович развел руками:

— Есть факты, которые заставляют меня так думать.

— Какие? — в один голос спросили опера.

Иван Николаевич открыл верхний ящик своего стола и достал фотографию, на которой были изображены двое мужчин, входящих в холл дорогого отеля. Один из них, улыбающийся сухощавый брюнет — Данилов, второй — неизвестный мужчина лет пятидесяти в светлой рубашке и брюках, плотного телосложения, высокий, седой, с коротко стриженными волосами.

— Вот, — сказал Жданович, указывая на фото, — Юра входит в кейптаунский отель «Парк Инн», а кто это — неизвестно.

— Может, просто случайный знакомый? Тоже турист, земляк?

— Возможно, и так. Но я после сафари в Кейптаун слетал, в том отеле остановится и всю обслугу расспросил. Фото оттуда. Этот «мистер Икс» два раза приезжал на синем «пежо», а Юра его у входа встречал. Затем шли в номер, там выпивали и что-то обсуждали. По несколько часов. На второй день даже ужин заказали. Стюард, когда в номер заказ приносил, видел, что они бумаги какие-то изучали.

— Говорили по-русски?