– Сбежал что ли?

– Зачем? Говорю же, списали.

– Сами?

– Ну а как же иначе. Подразделения не имеют права обмениваться информацией. А тут по милости одного замухрышки… Ишь, втрое заработать решил! Вот и заработал.

«Списывать» Олега я не намеревался, но расплатиться сполна за «точную информацию» стоило.

– Пораньше не мог?!

– Куда раньше? Семи нет.

Швед прав. Просто мне казалось, что время тянется безмерно. Как только я вычислил Олега, мне стало невтерпеж тут же выскочить из гаража и, найдя его, вытрясти душу. Потому я был на пределе, ожидая, когда, наконец, Серега отопрет мою «клетку» и выпустит на волю.

– Как спалось?

– Замечательно! – не спалось мне никак. Особенно после «прозрения».

– Понял… – и Швед достал из принесенной сумки термос, бутерброды в фольге, пару банок «Левенброк», светлого мюнхенского пива. – Заправимся?

Заправились. А я пораскинул мозгами. Отправляться с ходу в «Пальмиру» не следовало. Вдруг там менты засели. После вчерашней беседы с Верным-Неподкупным-Честным это весьма вероятно. Олег – не Мезенцев, он не будет скрывать меня от блюстителей законности. Он как раз все силы приложит, чтобы я поскорее им попался, – жить спокойней станет, черт с ними, с пятьюстами рублями. Он мелкая сошка, всего лишь звенышко – и Борюсика не он убивал, и горцев не он нанимал. И приди я в «Пальмиру» – только проявлюсь. Даже если нет там ментов, Олег успеет поставить очередную точную информацию – обо мне. Тому, кто стоит за ним. Или еще проще: я, оказавшись в «Пальмире», попаду в поле зрения многих и многих. И среди этих многих может быть тот, кого я ищу… тот, кто меня ищет… И пока я буду трясти Олега, неизвестный мне «тот» убедится: ага! жив курилка! все-таки жив… пока что. Я таким образом дам возможность противнику перестроиться, а сам останусь открытым, не зная толком, откуда ждать удара.

Не-ет уж! Я мертв. Меня зарезали вчера в мансарде на Съезжинской. И этим преимуществом надо пользоваться. И ловить Олега надлежит не в баре, а с утра пораньше – на дому. Я для него – труп. Как и для всех остальных в цепочке. Так пусть все они узнают, что я еще не труп, по очереди. Итак, Олег!

Но! Собственно, где он живет? А фамилия? Др-др-дрский?! Пришла, видать, пора звонить Вальке. Вальке Головнину. Не случайно он всплыл в памяти нынче ночью.

После Афгана мы волей-неволей пересеклись. В спартаковском спортивном зале, в том, что окнами как раз на Большой Дом. Тренировки… «Са-а-аша!.. Ва-а-алька!» Повспоминали. Он теперь курировал, если можно так выразиться, интуристовские гостиницы – «Ленинград», «Москву», «Европейскую». Во всяком случае, я так понял из наших совместных гулянок после тренировок. Начиналось всегда вполне безобидно – ну, потеряли пару-тройку килограммов, и надо бы восполнить, пивком восстановиться. И, бывало, восстановительный процесс длился сутками. Принимали нас как самых дорогих гостей, накрывали в отдельном кабинете, о деньгах и речи не заходило. Какая зарплата может быть у штатного сотрудника известного ведомства? Рублей четыреста? Ну, еще за звездочки, за выслугу. Но у Вальки всегда имелись некие казенные суммы – для работы. Замечательная работа! Пропили мы этих денег без счета. И не раз в самый разгар нашей попойки он вдруг уставлялся глазами в потолок и глубокомысленно декламировал: «При проведении оперативно розыскных мероприятий в отношении искомого фигуранта израсходовано четыре бутылки коньяка «Варцихе», восемь – шампанского… э-э… ящик пива «Петровское»…