— Когда у тебя был мужчина, Осень? — вдруг спрашивает он. Не смеется, совсем не смеется. Наоборот, голос стал тише, серьезнее.

— Давно, Ветер.

— Это я и с первого раза понял. Как давно? Полгода? Год? — Я молчу, и он продолжает: — Два? Черт, Осень, простой же вопрос.

— Больше. И остановимся на этом.

Я не ханжа, не чистоплюйка и понимаю, что у женщины есть физиологические потребности. Но я не хочу просто тело в своей постели. Я хочу эмоции, хочу взрыв, хочу прикасаться к мужчине, от поцелуев которого буду дуреть, как кошка от валерьянки. На меньшее просто не согласна. В конце концов, достичь физической разрядки я могу и без мужчины.

— Ладно, — не настаивает Ветер. — Почему?

— Потому что страшная, — пытаясь казаться серьезной, отвечаю я, пробую предугадать его реакцию.

— Врешь, — жестко обрывает он.

— Уверен, что вру?

— Абсолютно, иначе мне бы не хотелось думать о твоих губах, например.

Мой живот сворачивается в узел. Буквально, не преувеличиваю. Прикладываю пальцы и чувствую, как туго бьется внутри артерия. Закрываю глаза, а в памяти всплывают карие глаза и черные ресницы. Что за блажь?

Мы ходим по канату над пропастью, хотя нет — летим по горному серпантину на неуправляемой «Ауди-ТТ» и тормоза вот-вот откажут. Бессмысленно делать вид, что я не услышала, глупо уговаривать себя, что услышанное мне неприятно.

— Зачем ты думаешь о моих губах? — спрашиваю очень осторожно. Проклятый голос так дрожит!

— Есть варианты, детка?

«Потому что фантазируешь о поцелуях?»

Я никогда не произнесу это вслух, даже с дулом у виска.

— Мне нужно озвучить все варианты?

— Очень умно — отвечать вопросом на вопрос, Осень, но я понял. Извини. — Он усмехается, и я буквально плавлюсь в тембре его голоса. — Ну раз уж я был твоим мужчиной на эту ночь, то утоли мое любопытство — был ли я чертовски хорош?

— Ты был великолепен, Ветер!

— Ащщщ, детка, у меня случился моральный оргазм.

Пять десять утра, но я ни за что не отпущу его еще хотя бы пять минут.

— У меня сегодня две операции, Осень, — через пару минут говорит Ветер. — Если я не высплюсь…

Мне становится так ужасно стыдно за свой эгоизм, что я изо всей силы прикусываю щеку изнутри. Я должна была об это подумать, должна была вспомнить, что его работа кардинально отличается от моей хотя бы жестким графиком.

— Прости, — пытаюсь извиниться я, но на самом деле мне ни капельки не жаль. Единственное, о чем я сожалею, так что это время нельзя растянуть, словно жвачку, и превратить минуты в часы. Даже не сомневаюсь, мы бы нашли еще миллион тем для разговоров.

— Никогда не извиняйся, Осень, — немного строго, как будто еще не решил, имеет ли право меня отчитывать, говорить Ветер. — Если бы я не хотел с тобой общаться или думал, что эта ночь как-то пагубно скажется на моей работе, поверь, я бы дал тебе знать. Сожалею, детка, но ты по уши вляпалась в циника и грубияна.

Я подавляю нервный смешок, потому что этот «грубиян», невзирая на обилие нецензурных словечек в его лексиконе, непостижимым образом все равно самый приятный собеседник из всех, что у меня были даже не знаю за сколько лет. Наверное, все дело в том, что, не видя лиц и имен нам проще быть самими собой.