Начальник заставы Серега Ковалев (может, сам, а может, и с чужого голоса) пустился было в уговоры:
– Зря вы все-таки, мужики… Столько своего труда сюда вложили… Не жалко, что ли, чужому дяде оставлять?
– А ты, Сережа, наши деньги не считай… И не менжуйся попусту, – через зубы выдавил Мостовой. – Ничего мы про ваши художества в тайге никому не расскажем… Мы же вашим особистам кучу всяческих бумажек подписали… Теперь уж, ясный пень, ни в жисть не разгласим… Тут уж будь спокоен… Да и в игры ваши поганые, как и обещали, больше не полезем… Воюйте дальше сами. У вас же это так прекрасно получается… А то, что вашему Малькову теперь за нами следить труднее будет…
– Да я же не о том…
– О том, о том, Серега. Кончай уже мне вкручивать… Так в этом, я думаю, – ничего страшного… Переживет как-нибудь… Поднатужится…
Как ни странно, но все для них на этом и закончилось. Больше никто и никаких препятствий им чинить не стал… Никаких тебе долгих и канительных судебных разбирательств. Никаких изводящих душу треволнений под грозны очи прокурора. Вся эта поганая история так и осталась для широкой общественности покрыта мраком тайны, будто ее и не было вовсе… А что самое удивительное – их даже в живых оставили. Не стали как баранов на куски резать… Видимо, кто-то там, на самом верху бандитской пирамиды, забыл про них напрочь…
Вернулись в село и снова поселились в стариковской хате. Новый ее хозяин слегка поупрямился, набивая цену, но уступил-таки ее обратно. Да ему-то она к тому времени и совсем не нужна стала – все равно собрался в город переезжать.
Больше уже никакого серьезного хозяйства с дедом не заводили. И с соседями почти не контачили. Копались себе потихоньку на маленьком огороде. Распахали всего пару соток поближе к дому. Изредка выбирались в тайгу на охоту. А иногда – и на заросшую чилимом[24] болотинку в пяти километрах от села потаскать гольянов да ротанов на удочку… Но все это как-то так – не для дела, а для того только, чтобы чем-то время убить, хоть немного да отвлечься от своих тяжелых размышлений. Ну, а чаще всего просто сидели рядом, долгими часами молча глотая сигаретный дым. Зимою – в хате у телевизора, летом – на завалинке. Теперь-то вроде как и говорить им толком стало не о чем. Что в доме, что на кладбище. О том, что внутри болит, – все равно нельзя. Зачем еще больше душу бередить? А больше ничего почти на ум и не приходит.
Первое время Семеныч нет-нет да и глянет пытливо на Мостового, пытаясь обнаружить за его внешним равнодушием опасную затаившуюся злость, которая просто ждет своего выхода. Но время шло, а ничего в Андрюхином облике по-прежнему не менялось. Такой же тихий и безропотный молчун. И глаза даже вроде совсем потухли. Глядят с его темного осунувшегося лица кротко и бессмысленно, будто мертвые шарики из мутного стекляруса. И старик со временем совсем успокоился. Перестал тревожиться. Перестал изводить себя пустопорожними подозрениями.
И напрасно… Обманул его Андрей. Обвел вокруг пальца… Никогда, ни единой минуты с того самого страшного дня, когда стояли они вдвоем со стариком у свежевырытой могилы, не утихала в его груди эта самая неутоленная неуемная злость. Все ворочалась и ворочалась внутри, как сом в надежной, прочной верше. Просто до поры до времени он ей воли не давал. Знал, что надо как следует усыпить пристальное внимание к себе со стороны Семеныча. Не хотелось ему больше рисковать жизнью доброго и отзывчивого на чужую беду старика. Не хотелось, чтобы этот ставший для него действительно родным и близким человек снова лез за ним в самое крутое пекло.