×
Traktatov.net » Соблазн Черного » Читать онлайн
Страница 2 из 101 Настройки

Глаза закрыть не удалось, и он, словно загипнотизированный смотрел в пустые, мертвые глаза самого опасного человека, которого он вообще когда-либо встречал в своей жизни.

И надо же умудриться перейти дорогу именно ему!

- Шкет, спокойней, - каркнул мужик, но Черный на него даже не глянул. Сжал губы, лицо превратилось в маску каменную, повернулся к девчонке:

- Он трогал тебя, да?

И чего это Гарик так пугался голоса жуткого пожилого мужика? По сравнению с тоном Черного , у того прямо воркование!

Тут реально, как бы не обоссаться.

Хотя…

Девка не ответила ничего, только усмехнулась опять. Коротко глянула на пожилого мужика.

Спокойным и одновременно напряженным взглядом.

- Шкет, он должен успеть все рассказать, - снова равнодушно и даже лениво предупредил мужик.

Черный кивнул, шагнул от девчонки, выпрямляясь и все равно немного пригибаясь, потолки в подвале были всего около двух метров, низковаты. Для него.

Подошел к Гарику.

Тот опять попытался оправдаться… Хотя, уже осознал давно, что бессмысленно. Его сейчас просто в пыль разотрут.

- Черный… Я же не…

Гарик не заметил замаха. Просто в глазах потемнело, дышать стало нечем. Болью и  ужасом накрыло такими, каких вообще никогда не испытывал.

- Трогал ее, да?

Последнее, что запомнил Гарик, перед тем, как утонуть в болевой яме, были жуткие глаза Черного. С совершенно нечеловеческим выражением.

Он испытал дикое сожаление , что вообще согласился на это дело.

Но ведь он не знал! Не знал!!!

Не зна…

Ну привет, родная земля...

- Эээ… Лена?

- А ты кто? Хотя… - тут я смерила спрашивающего взглядом и вздохнула, - можешь не говорить.

- Витя послал встретить…

- Да, я поняла.

Мужик заткнулся с видимым облегчением. Да уж, разговоры – точно не его. Я еще раз посмотрела на небритую , явно уголовную морду, потом перевела взгляд на напряженных сотрудников аэропорта, профессионально сканирующих его на предмет всяких веселых находок, и мотнула головой в сторону выхода.

- Идем?

Он подхватил сумку и двинулся первым, прокладывая мне путь. Хотя, особо для этого ему напрягаться не приходилось. Оно и понятно, двухметровая татуированная лысая образина в спортивном абибасе, с характерными манерами уголовника. Настолько характерными, что сразу становилось очевидно, что татухи его – это никакие не татухи, а партаки зоновские. Естественно, никто на пути не становился.

За ним меня и не заметно было. Хотя обычно я очень заметная. Это у нас в Мюнхене на меня и не смотрели, а здесь, на Родине… Почему-то многих мои белые с синим отливом волосы напрягали и заставляли внимательнее всматриваться. И находить все новые и новые причины для более тщательного осмотра.

Я шла следом за татуированным мужиком, ловила на себе осторожные взгляды окружающих и вздыхала про себя.

Потом осматривала черный гелик – привет из девяностых, куда сопровождающий уже загрузил чемодан и теперь садился за руль, даже и не подумав открыть мне дверь, и опять вздыхала. Уже не про себя.

Ну привет, родная земля…

- Тебя как зовут? – водитель рулил осторожно, но машины, естественно, перед ним тоже разъезжались. Может, по номерам узнавали и сваливали от греха?