Встав с кресла, она подошла к изящному, как все в ее спальне, столику, и достала оттуда визитку. Потом протянула ее мне.

Это были данные того японца. Хотя опять же еще не факт, что стреляли из его номера. Просто я бы так стрелял. На месте убийцы. А он, может, будучи поумнее меня, поступил иначе. Все может быть, не так ли?

Это я как бы продолжал наш заочный спор с Грязновым, пребывающим в настоящее время в Барнауле. Оттуда ни слуху ни духу.

Тоже, поди, спорит со мной посредством телепатии. Это, во всяком случае, дешевле, чем по междугородному телефону.

– Я хочу, чтобы мы расстались довольные друг другом, – сказала она, посмотрев на часы. – Чтобы вам было так же хорошо, как мне.

Я украдкой посмотрел на нее. Вроде не шутит. Я боялся посмотреть на себя в зеркало, что напротив, чтобы не увидеть седые волосы на своей груди и залысины, которые, словно стрелы на карте Генштаба, стремятся соединиться где-то в районе макушки.

– Так что вам не хватает для полного счастья? – улыбнулась она, по-видимому почувствовав мои страхи и сомнения. – Только честно. Как на духу.

– Ты ведь куда-то спешишь? – спросил я.

– Да, – с сожалением сказала она. – Мне нужно встретиться с одной девочкой. Мы вместе учились. Она недавно развелась. Ее муж был военным. Такой интересный парень, а она с ним развелась. И сошлась Бог знает с кем. А такая была пара. Мы ей все завидовали. Он пропал где-то в Чечне, представляете? Вот как узнал про все, так и пропал…

– Бывает, – сказал я. – А для полного счастья мне сейчас не хватает пятисот долларов. Чтобы выкупить пулю. Без нее я как без рук. Она попала к нехорошим людям, и те требуют именно столько. Это долго рассказывать.

Она серьезно выслушала меня. Потом встала и вытащила из сумочки именно эту сумму.

– Я вовсе не к тому! – прижал я руки к своей волосатой груди. – Ты не так поняла!

– Возьми, – сказала она требовательно. – Иначе я обижусь.

– Но это смешно! – воскликнул я. – Это я вам должен заплатить, а не вы мне.

Она оскорбленно посмотрела на меня.

– От женщин моей профессии вы денег не берете? – спросила она. – И потому перешли на «вы»?

– Ничуть не бывало! – Я поднял обе руки вверх, сдаваясь. – Мне трудно быть на «ты» с теми, кто со мной на «вы».

– Возьми! – она протянула мне портреты Бенджамина Франклина, пять штук. – А то обижусь.

Премьер– министр южной страны медленно поднимался по трапу самолета вслед за своим телохранителем. Тот уже появился в дверях салона рядом с очаровательной стюардессой. Чем-то напоминала она Светлану, хотя и брюнетка… (Сейчас я всех женщин сравниваю только с ней.)

Она чуть посторонилась, пропуская тучного, настоящая гора, охранника, но тот замешкался, как-то странно повернулся назад к патрону, потом упал прямо на него, отчего все, кто были на трапе, покатились вниз. Эти кадры телехроники обошли все экраны мира.

– Ну, что ты заметил? – спросил Костя Меркулов.

– А… – очнулся я. – Что заметил? Ноги у нее какие-то… антиисламские, я бы так сказал. Больно длинные.

– Кому что, – усмехнулся Костя. – Больше ничего?

– Не говори загадками, – сказал я. – Что, тоже мой клиент? Стрелял в премьера, а попал в телохранителя? Тогда точно не наш. Наш бы не промахнулся.