– Альт???

– Вот ты даешь, Кирилл?! Как ты поехал на операцию – ничего не зная о клиенте?!

– Не гони на меня… Он, что – пидар?!

– Что за выражения, братишка?! Прямо, как в кабаке, чес-слово! Нет такого слова в современном политкорректном мире. Так только неандерталец, типа тебя, может ляпнуть. Те, кого ты по гомофобски привык обзывать педерастами, теперь – "альты", от уважительного к соотечественникам понятия "граждане альтернативного сексуального выбора"… – мой новый приятель откровенно развлекался… – Вы все там, у себя в Республике, такие дремучие?

– Знаешь, Стёпа, или, как там тебя на самом деле… Весь мир, наверное, именно такой, лишь потому, что с некоторых пор вдруг стало принято фашистов называть – патриотами, а пидарасов – альтами.

***

Выползя из осточертевшего вагона в славном Ростове-на-Дону, я тепло попрощался с моим провожатым.

– Подвезти до пограничного перехода?

– Да, нет, брат, спасибо… Еще хочу своих повидать.

– Удачи вам, Деркулов.

– Вам спасибо, Игорь.

Подождал пока он сядет в такси.

Ну, вот… Пора и мне долги отдавать.

Отошел в тень, вытащил телефон и набрал номер. На втором гудке ответил незнакомый женский голос:

– Слушаю?

Неуловимый акцент выдавал в ней иностранку. Он, что – жену сюда приволок?

– Добрый день.

– Добрый…

– Я могу услышать Душана Бреговича?

– Да-а… Кто вы?

– Его старый приятель из Малороссии. Меня зовут Кирилл Аркадьевич. Он – знает.

Буквально через несколько секунд в трубе раздался знакомый прокуренный баритон.

– Это ты, Дракулич?

– Да, брат, привет!

– Привет! Откуда ты?

– Линия чистая?

Душан на миг подвис…

– Не знаю…

– В двух шагах от твоего офиса. Надо встретиться. Только – никого не зови и никому ничего не сообщай. Особенно в редакцию. Понял?!

– Нет проблема! Где, скажи?

– Сам назначай! Лишь бы таксист – нашел да никто нам не мешал.

– Помнишь, друг, где мы, ты последний раз когда был, говорили тут?

Ух ты! Конспиратор, дери тебя за ногу!

– Да, конечно, Душан – годится. Время?

– Мне десять минут надо.

– Я успею раньше…

Он выглядел, как и прежде – сухопарый, загорелый и откровенно заграничный мужик лет за тридцать, с хвостиком. Белые парусиновые штаны, такая же вымятая белая джинса распахнутой рубашки. Безпонтовая майка и мокасины на босу ногу. У нас так только гламурные студенты ходят. Если бы не ломающий нос, рваный шрам через всю морду – просто играющий зайчик с обложки.

Обнялись. Сели за угловой столик.

Под тенистым навесом пусто. Пульсирующую в мозжечке кислоту, по моей ненавязчивой просьбе, сменили на протяжный черный блюзняк. В высоких, покрытых стекающим струйками прозрачного бисера, бокалах – принесли ледяное пиво. Жизнь…

Душан запарился, видно впопыхах летел. На улице солнце, в преддверии неминуемого осеннего поражения, изливает последнюю ярость. В тенечке, под затянутым диким виноградом тентом, терпимо. Сейчас еще охладимся литром-двумя внутрибрюшного – совсем хорошо станет…

– Ну, как, Душан?

Приятель поставил на стол уполовиненный "для старта" бокал…

– Лучше, чем ебаться!

– Ха! Запомнил…

– Как твои дела, Кирилл?

– Нормально, брат… ты – как. Жену, смотрю, привез…