— Привет! — выдавливаю из себя, быстро подойдя к Мартину, который сидит на том же диване.

— Хелло! — улыбается Ева, взмахнув рукой.

Смуглый профиль Немцева напрягается, как и всё его тело.

Бросив на меня мимолетный взгляд, погружается в общение со своей собеседницей полностью.

Задираю подбородок, резко переведя глаза на Мартина.

— Где тут можно выпить? — спрашиваю, хватая его за руку и поднимая с дивана.

— За домом есть трасса. — Встаёт он, кладя руки мне на плечи и разворачивая в сторону забитого стаканами стола, который тут служит барной стойкой. — Заброшенный мотокросс. Ребята чуть позже будут катать.

— М-м-м... в темноте? — спрашиваю напряжённо, рассматривая предложенный ассортимент алкоголя.

— Трасса подсвечена. Хочешь посмотреть? — указывает подбородком на окна за моей спиной.

— Хочу выпить… — бормочу я, беря в руки два высоких бокала.

Или напиться. Ещё не решила.

Мартин предлагает мне локоть, и мы убираемся к чёрту из гостиной.

Я уже знаю, что не вернусь в неё больше.

Опрокинув в себя две “Маргариты” по пути, болтаю с компанией мотогонщиков.

— Чей этот байк? — спрашиваю, указывая на красно-белого литого красавца.

— Желаешь прокатиться? — спрашивает парень, держащий под мышкой чёрный шлем.

— Рашен Федерейшен? — улыбаюсь, приканчивая “Маргариту”.

Очень симпатичный брюнет с растрёпанными тёмными волосами.

Просто… плевать мне на него...

— Митя, — улыбается в ответ и хитро переспрашивает: — Так что? Хочешь прокатиться?

Обернувшись, смотрю на байк и жую губу.

Вообще-то, это плохая идея.

Даже после двух “Маргарит” я понимаю, что это очень плохая идея, но парень выглядит трезвым и адекватным. Последний раз на байке я каталась ещё в школе. Тогда мозгов у меня совсем ещё не было.

Чёрт…

— Ладно… — говорю, снова посмотрев на парня.

Господи, что я делаю?

— Ездила на таких? — спрашивает, когда подходим в этой махине.

— Э-м-м… да…

Он разве не хочет предложить мне свою куртку?

Протянув мне шлем, убирает подножку и, оседлав мотоцикл, заводит двигатель. Он взрёвывает, а из выхлопной трубы поднимается облако дыма.

Верчу шлем в руках, понимая, что не хочу никуда ехать. Кажется, я хочу вернуться домой. Зря я вообще сюда приехала. Я приехала из-за одного придурка, но больше этого не будет!

Может, у меня острая нехватка острых ощущений? Иногда нужно просто делать, а думать потом.

Что за бред?

— Садись, — кивает парень себе за спину.

Глубоко вдохнув, вижу стоящего во дворе Мартина.

Он наблюдает за мной, опустив руки в карманы шорт, и, судя по выражению его лица, ему эта затея не очень нравится.

В остальном же, абсолютно всем здесь на меня плевать…

Снова посмотрев на шлем и переступив с ноги на ногу, решаю вернуть его парню, но в мой локоть впиваются чьи-то пальцы, дёрнув назад и крутанув на месте так, что мои волосы хлещут по моему же лицу.

— Верни ему шлем, — ткнув в мотоцикл тяжёлым подбородком и понизив голос до угрожающего рыка, чеканит Немцев, упрямо глядя мне прямо в глаза.

— Мне нянька не нужна! — Демонстративно прижимаю шлем к груди, вцепившись в него мёртвой хваткой.

Поджав губы и сдвинув чёрные брови, чеканит: