Она села за стол напротив него, обхватывая горячую чашку обеими ладонями, и посмотрела в глаза.

– Предположим, Николаю по наследству достался дом с проклятой пишущей машинкой. Вера притащила машинку сюда. Потом эта штуковина убила своих прежних владельцев… Ну, как минимум Николая. Что случилось с Верой, мы пока не знаем… Про нее машинка могла что-то писать раньше, просто почему-то оно сбылось только вчера. Но при чем здесь мертвая девка под моей кроватью? Она не вписывается в мифологию. Даже если она должна была убить меня… Машинка ведь про это не писала! И что из этого следует?

– Что дело не в машинке? – предположил Дементьев, рассеянно дуя на горячий напиток. – У вас сахара нет?

Ольга посмотрела на него немного растерянно, как будто он вдруг заговорил на китайском и она ничего не поняла. Потом смысл его просьбы дошел до нее, и она сначала мотнула головой, потом вспомнила, что это не ее дом, и встала, чтобы провести небольшой поиск по шкафчикам.

– Но тогда почему машинка пророчила судьбу Николаю? – продолжила Ольга свою мысль, закрывая одну дверцу и открывая соседнюю. Сахарница обнаружилась именно за ней. – Он исчез тогда, когда она печатала в первый раз в моем доме. А потом вернулся тоже после того, как она об этом написала.

Она поставила сахарницу на стол перед Дементьевым и снова села на свое место, вопросительно уставившись на него. Тот вздохнул и пожал плечами, насыпая в чашку пару чайных ложек мелких белых кристалликов.

– Да, вы правы. Это полный бред.

Ольга только раздосадованно хмыкнула и поднесла чашку к губам, делая аккуратный глоток.

– Будь я чуть более эгоцентрична, решила бы, что кто-то проклял меня, – пробормотала она, глядя на поднимающийся с поверхности чая пар.

– Почему? – удивился Дементьев.

– Потому что сбывается мой самый страшный кошмар.

– Какой?

Она какое-то время молчала, словно не услышала вопрос, наблюдала за сворачивающимся в причудливые фигуры паром, но все же тихо призналась:

– Иногда фанаты пишут мне. В комментариях, в отзывах, в личных сообщениях. Они пишут, что их завораживают мои истории, что им порой хочется оказаться героями одной из них. Вера вот, например. Вроде взрослая женщина. Муж, дети, внуки, пенсия… А она тоже не раз говорила: хотела бы я такую жизнь, полную приключений и страсти, как у ваших героинь. Даже несмотря на то, что в моих книгах куча ужасов и всяких ситуаций, которые порой кажутся безвыходными. Но каждый раз герои спасаются и получают свой хеппи-энд. Я, когда слышу такое, думаю: да не дай бог! Знаете, я ведь по жизни настоящая трусиха.

– Да ладно? – удивился Дементьев. – Не верю.

– Зря, – она улыбнулась. – Я боюсь всего подряд. Высоты, тесноты, пауков, голода, нищеты, боли, неудачи, растолстеть, опоздать, остаться совсем одна, монстра под кроватью, темноты, летать, ошибиться… – Она осеклась, потому что кончилось дыхание.

– Большинство людей боится чего-то из этого списка, – ободряюще возразил Дементьев. – Или сразу всего и еще немного. Это нормально.

– Может быть, не знаю…

– На самом деле не важно, чего вы боитесь. Все дело в том, что вы делаете со своими страхами. Вы от них не бежите сломя голову. На мой взгляд, это признак сильной личности.