— Что ты там про Воротникова говорил?

— Убили его. Я тебе флешку с его подвигами передавал, а он в этом время уже в морге лежал…

— Ты идиот?

— Ты же знаешь Воротникова. И жену его должна знать. Позвони ей, она подтвердит…

— А у меня что, телефон ее есть?

— Она твой телефон знает?

— Нет, не знает. И я ее знать не знаю!

— Слава, ты это, давай обо всем по порядку, — попросил Дима, — а то навалил тут кучу…

— Не знаю, кто эту кучу навалил, только вляпался в нее я.

Настя знала и Воротникова, и Катю, с которой у ее мужа когда-то был роман. И Ольгу она должна знать, как и Ольга про нее. А у Девяткина есть запись, на которой Воротников был с Катей. Менты могли вычислить Настю через Ольгу, но прошло трое суток, а этого не случилось… Неужели Девяткин не просто сомневается в существовании Насти, а даже не пытается найти ее? Неужели он действительно думает, что это я убил Воротникова? А ведь менты следят за мной. Никакой прослушки в своем сотовом я не обнаружил, и в квартире все чисто, но все-таки они «пасут» меня и делают это так тонко, что я не замечаю слежки. Не замечаю, но чувствую ее…

— Что там с Воротом случилось? — взволнованно спросил Дима.

— Убили его. На той квартире убили, где он с Катей крутил. Катя ушла, а он со своим телохранителем остался. Их там обоих и уложили.

— Кто?

— Я.

— Ты?! — шарахнулся от меня парень.

— Менты думают, что я. Я же на этой квартире засветился. Пальчики мои там остались, они на меня по ним и вышли…

— А у них что, твои пальчики были?

— Были. Судимость у меня, четыре года общего режима.

— Ну, я вижу, что ты свой человек, — натянуто улыбнулся Дима и снова наполнил бокалы, на этот раз Настя даже слова не сказала.

— Тоже срок мотал?

— Ага, два года. Но условно. За драку…

— А ты думал, за убийство? — колко спросила Настя. — Думаешь, это Дима Валеру убил?

— Я думаю? Вообще-то, это ты думаешь.

— Я не думаю… Я знаю, что Дима здесь ни при чем.

— А кто при чем?

— А это не к нам. Я же чувствовала… Я знала, что ты не зря к нам сегодня прилепился!

— Я же говорю, что искал тебя. Искал, а найти не мог. Телефон у тебя краденый, машину я твою не видел, номеров ее не знаю…

— Краденый телефон?! — возмутилась Настя. — Кто тебе сказал, что краденый? Я его просто нашла…

— Ну и возвратила бы хозяину, если нашла.

— А кому нужна такая дешевка?

— Тебе же нужна была.

— Не нужна. Я только симку взяла.

— Зачем?

— На всякий случай…

— Всякий случай — это я, да?

— Ну да. Ты же компроматом занимаешься, мог бы и на меня компромат нарыть.

— Зачем?

— Ну, тебе видней…

— Может, ты знала, что Воротникова грохнут?

— Я знала? Не, ну ты совсем съехал! — простонала Настя, хватая от возмущения ртом воздух. — Дима, скажи ему!

— А чего говорить? Тут разбираться надо, — в раздумье мотнул головой парень и пристально посмотрел на меня. — Настя здесь не при делах, я отвечаю. И насчет краденого телефона ты зря. Не могла она телефон украсть. Найти могла, а украсть — нет. И то, что шифровалась она, понять можно. Ты же папарацци, от тебя всего можно ждать…

— Какой, к черту, папарацци? Частный детектив я!

— Да одна фигня…