Десять секунд.

Его мышцы уже не дергаются, просто кожа покрылась мурашками.

Улыбаюсь как лиса.

Быстро убираю руку, когда он предупреждающе газует на пятой секунде.

Снова крепко его обнимаю, и мы срываемся с места.

Через пять минут мы оказываемся возле какого-то клубешника. Егор медленно спускается вниз по улице и паркует нас между Порше и Ягуаром.

— Слезай… — командует он, повернув ко мне голову.

Опираясь на его плечи, перекидываю ногу и спрыгиваю с мотоцикла, осматриваясь по сторонам. Это какой-то проулок Старой Москвы. У входа в клуб приличная очередь. Мы пойдём туда? Одетые, как бродяги?

У него в кармане уже минуту звонит телефон. Это что-то очень мелодичное и зажигательное.

Егор быстро встаёт следом, на ходу снимая шлем, и достает из кармана телефон. Бросив взгляд на дисплей, он после секундного колебания отключает звук и возвращает гаджет в задний карман джинсов.

Его лицо делается серьёзным.

Брови чуть сведены, полные губы сжаты, от чего на щеках проступили мускулы.

Я прихожу в волнение, потому что весь его вид кричит о недоступности и каком-то внутреннем диалоге, в который мне никто не позволит засунуть нос.

Кто это был? Кто может вызвать у него такие эмоции?

Затаившись как мышка, наблюдаю за ним, снимая свой шлем.

Он наклоняется, чтобы забрать ключи из замка зажигания, и джинсы натягиваются на узких крепких бедрах. Вдоль его спины тянется глубокий желоб позвоночника. Это видно даже через футболку. Его джинсы подломаны внизу и это меня поражает. Неужели, есть ростовки, которые оставляют ему пространство для подломов?

Стоя ко мне спиной, он молча кладёт свой шлем в сундук, закреплённый на багажнике.

— Ммм…а вертолёта у тебя нет? — звонко выпаливаю первое, что приходит в голову, потому что мне показалось, будто обо мне забыли.

Но, я же здесь. И я очень хочу, чтобы он был со мной, а не с кем-то другим.

Развернувшись, Егор протягивает руку и забирает у меня шлем.

— А что, мотоциклы тебе уже приелись? — спрашивает он рассеянно, укладывая мой шлем рядом со своим.

— Эмм…нет… — смеюсь нервно, доставая волосы из-под ворота куртки, и в шутку с долей правды интересуюсь у его широкой спины. — Ты много девушек на нём возил?..

— Много. — Коротко отвечает Егор.

— Ясно… — шепчу, не зная, что ещё спросить.

Снова развернувшись, он пробегается по мне взглядом и резюмирует:

— Ты самая болтливая из всех.

Строю возмущенное лицо, счастливая его вниманием.

Что за абсурд!

— Просто мне есть, что сказать, — сообщаю ему очень гордо, постучав пальцем по своему виску. — У меня в голове мозг. И он работает, между прочим…

— А…ну извини… — усмехается Егор и берётся за молнию на куртке, пытаясь снять её с меня. — Это прям такая редкость…

Вцепляюсь пальцами в кожаные края, вырывая их у него.

Он удивлённо смотрит в мои глаза, на что я смущенно отвечаю, запахивая полы и практически обматываясь ими:

— Она теперь моя.

Он приподнимает подбородок и брови, изображая что-то типа «Серьёзно?».

Прячу глаза, закутываясь в неё ещё плотнее и ещё упрямее. Я не отдам. Куртка доходит мне до середины бедра, а плечевые швы висят почти на локтях. Из штанины его джинсов я вообще могла бы юбку себе состряпать.