И глупее…

– Простите, сударь, вы к кому…

Я посмотрел на охранника так, как посмотрел бы на свалившуюся в суп муху.

– Простите, не понял…

– Покорнейше прошу простить… у нас здесь строго. Заставляют спрашивать…

Идиоты, однако. Спрашивают, а в то же время на стене панно с наименованиями арендаторов и номерами занимаемых кабинетов.

– Присяжный поверенный[67] Шик в этом здании принимает?

– Так точно-с… третий этаж…

– Надеюсь, документы не нужны?

– Никак нет-с, достаточно вашего слова-с…

– Граф Куинджи…

Охранник черканул в журнале. И впрямь идиот. Граф Куинджи – герой одного из приключенческих сериалов, шедших, когда деревья были большими, а я совсем еще малым.

– Извольте, ваше сиятельство, третий этаж, нумер триста двенадцатый.

Нумер… В веселом доме[68], что ли, служил?

– Лифт вон там, прямо напротив.

– Предпочитаю лестницу, милейший, не люблю лифтов.

– Извольте, рядом-с…

Закрыл дверь. Лестница узкая, явно оставшаяся от заводского здания. Но тут осталась и дверь, ведущая в бывший заводской двор.

Осмотрел – не заколочена, заперта. Пожарные нормы безопасности. Достал небольшой нож с приспособлением, портмоне, в котором тоже кое-что есть… у меня, как у того взломщика – все свое ношу с собой. Замок был старый, проблема была не в том, что его нельзя было вскрыть, а в том, что давно этого не делали. Если пожарные не потребовали продемонстрировать работоспособность пожарного выхода…

Справился за три минуты. Вышел во двор… чисто, тихо. Все стекла замазаны белилами. Камеры на первый взгляд нет.

Отсчитал седьмое с начала, подошел, стукнул ключом. Мне немедленно стукнули в ответ, после чего сверху открыли форточку. Добро пожаловать, называется. Впрочем, дамы раньше были еще суровей – спускали из окон замка веревочную лестницу, обычно из шелка, которая в недобрый час еще и оборваться могла. А в ров замка сливали нечистоты…

Встал на подоконник, потом, уподобившись гаду земному, пролез в форточку. Чего не сделаешь ради дамы… хотя, кому расскажи, не поверят.

Оказался в каком-то помещении, явно служебном. На стеллажах сложены упакованные в полиэтилен предметы обихода, полотенца, кажется, одноразовые халаты. В одном таком – Юлия, видно плохо, полумрак, но сердце уже прыгает. Рядом – не поверите – какая-то женщина… в парандже. Там, откуда я прибыл, при виде женщины в парандже рука сама к пистолету тянется… даже если знаешь, что не успеешь.

– Привет.

– Привет.

– Я вас оставлю, поговорите, хорошо. Я оставаться не могу. Здесь никто не потревожит, сюда заходят только дважды в день. Минут через двадцать я вернусь.

Юлия взяла женщину в хиджабе за руку.

– Не бойся, хорошо? Он друг и очень хороший человек. Я его знаю двадцать лет.

– Больше, – машинально поправил я.

– Расскажи ему все, хорошо?

Женщина кивнула.

– Все, оставляю вас.

Юлия вышла через дверь в какое-то отделанное бледно-голубой мраморной плиткой помещение, и мы остались одни.

– Кто вы? – спросил я.

Женщина помялась. Потом начала снимать паранджу.

– Вы уверены, что это нужно делать? – мягко спросил я.

Женщина сняла паранджу. Тридцать с небольшим, не красивая, но и не уродка. Довольно резкие, больше подходящие мужчине черты лица. Яркие, как звезды, черные глаза, миндалевидный разрез, очень красивые. Ухоженная кожа, короткая, явно сделанная превосходным и очень дорогим мастером прическа. Не девочка, но явно следит за собой, и очень хорошо следит. Не то что я, потрепанный жизнью тип с устаревшими представлениями.