— Домой, надо переодеться…
— Ты не обидишься, если я вызову тебе такси? — чуть помедлив, процедил сквозь зубы Стас.
Варе кровь бросилась в лицо.
— Знаешь что… Пожалуй, хватит нам крутить роман… Это была глупая и пошлая затея. Из нашего романа все равно ничего не выйдет!
— Варежка, погоди!
— Ты обошелся со мной, как с проституткой! Трахнул в свое удовольствие, расплатился колечком, а наутро…
— Варька, перестань, что ты несешь!
— Ты не захотел отвезти меня домой, потому что я живу в квартире, которую подарил Пирогов?
— Да. Я не могу…
— А я могу! И даже моя мать считает это нормальным! Мне там удобно, никто не достает, не прокалывает шины, не жжет двери… Хотя тебе на это наплевать! Тебе нет до меня дела, ты просто любишь со мной спать, а что со мной происходит в остальное время, тебе до фонаря! Все, с меня хватит! Ты просто лелеешь свои комплексы и дурацкие принципы!
— Варежка, что ты говоришь… — совершенно растерялся от ее напора Стас.
— Говорю то, что наболело! Не подходи ко мне! Вот, возьми свое кольцо, между нами все кончено!
И она в слезах выскочила из квартиры.
Ей почти сразу удалось поймать такси. Она забилась на заднее сиденье и дала волю слезам.
Водителем оказалась женщина лет пятидесяти.
— Из-за мужика ревешь? — спросила она немного погодя. — Так не стоит.
— Знаю, — всхлипнула Варя, — просто выплакаться надо…
— Ну поплачь… Только жизнь свою не ломай.
— Еще чего!
— Вот и молодец!
— А знаете что, не поеду я в Крылатское, за те же деньги отвезите меня на Большие Каменщики.
— Без проблем, дамочка!
Варя влетела в подъезд, поднялась на третий этаж и позвонила в дверь.
Тут ей в голову пришло, что у него сейчас может быть какая-нибудь девица… Вот и хорошо, тогда все сразу станет ясно.
— Кто там? — раздался знакомый голос.
— Дим, это я!
Дверь распахнулась. На пороге стоял Дима в красивом шелковом халате.
— Варька, что стряслось? Заходи, ты плачешь?
— Ты один?
— Один. Кофе будешь? Варька, ну что с тобой? Кто обидел мою девочку?
Он нежно обнял ее, погладил по голове.
Она подняла к нему зареванное лицо.
— Дим, женись на мне, а?
— Варь, ты что? Я не ослышался?
— Нет, Димочка, миленький, ты же говорил…
— Говорил. Но…
— Ты передумал?
— Варь, объясни толком, что стряслось? Опять Стас? Ну-ка, посмотри мне в глаза. Он тебя ударил?
— Нет, но я поняла, что…
— Ты когда успела? Вчера после спектакля? Ты с ним ночь, что ли, провела?
— Да.
— А утром решила выйти за меня?
— Дима!
— Что Дима? Я, девочка моя, так не хочу. Ты помираешь от любви к Стасу, а я должен тебя от этого спасти? Нет, не получится. И не вздумай на меня обижаться.
— Димочка, милый, ты не прав, у нас получилось бы… ты же сам говорил про индийский горшок…
— Ты завтракала?
— Что?
— Ты что-нибудь ела?
— Нет, но я не хочу…
— Ерунда, пошли на кухню, я сейчас сделаю нам хороший омлет…
— Значит, ты на мне не женишься…
— Варь, я был бы, наверное, самым счастливым человеком на свете, если бы ты стала моей женой…
— Не понимаю…
— Но при других обстоятельствах. Я, Варька, не создан быть жертвой, понимаешь? Не мое амплуа. А ты мне предназначила именно такую роль. Ты любишь Стаса, ты невольно будешь меня с ним все время сравнивать, ты в лучшем случае позволишь себя любить. Температура воды в горшке всегда будет еле теплой, и в результате мы просто разбежимся, может, даже возненавидим друг друга. А все ради чего? Чтобы насолить Стасу? Мы с тобой друзья, и мне было бы жаль потерять твою дружбу… Знаешь, я одно время безумно хотел с тобой спать, а потом подумал: баб для постели до фига и больше, а такой подруги у меня никогда не было и не будет, тогда зачем? Вот если бы я понял, что ты тоже любишь меня… Тогда совсем другое дело, а так… Я уже взрослый, Варечка…