Эсфирь Давыдовна умолкла и выжидательно уставилась на Варю.

— От кашля все болело, да?

— О! Вы умница, а те врачи? Я вот думаю, они кто — идиоты или суволочи?

Она так и сказала «суволочи».

Варе вдруг страшно понравилась эта тетка.

— Я думаю, скорее суволочи!

— От то-то и оно! — Эсфирь Давыдовна подняла указательный палец. — А про вашего красавца я вам по секрету скажу: ничего страшного! Но полежать тут немножко ему полезно. А вы, дорогая моя, просто приезжайте к нему, чтобы не скучал.

— Я тут ему курагу замоченную привезла, свеклу со свежим огурчиком… Вишни…

— Это хорошо, это очень полезно. И возите ему это… Тут за ним уход, лекарства, капельницы. Не помешает. Но, как говорится, жить будет!

Варя вернулась к Диме. Сестра как раз ставила ему еще одну капельницу.

— Ты видишь, что со мной тут вытворяют?

— Ой, ну вы скажете! — кокетливо захихикала молоденькая медсестра. — Это все на пользу, Дмитрий Александрович!

— И долго мне еще с этой штукой лежать?

— Да ерунда, минут сорок. К вам вот знакомая пришла… тоже артистка. Будет о чем поговорить!

— Это правда! — улыбнулся Дима.

Медсестричка ушла.

— Ну, что тебе сказали?

— Что жить будешь. Но надо еще полежать, полечиться.

— Сколько?

— Неделю.

— Кошмар! Я сбегу.

— Допустим, ты сбежишь. Но ведь можешь скоро опять сюда загреметь и уже надолго.

— Хорошо тебе говорить…

— Да, мне так хорошо… Лучше не бывает… — всхлипнула вдруг Варя.

— Ты что? Не вздумай! А ну, рассказывай, что стряслось.

Она рассказала.

— Это точно какая-то баба… Шмотки попортить — чисто бабская история. А переехать в хорошую квартиру, тем более в такой ситуации… Почему бы и нет? Стасу, конечно, западло было такой подарок принять, но вы, насколько я понял, всерьез разбежались?

— Всерьез! — решительно ответила Варя.

— Да, — задумчиво произнес Дима. — Теория индийского горшка только лишний раз получила свое подтверждение…

— Какого горшка? — удивилась Варя.

— А я тебе не рассказывал? Сейчас буду тебя просвещать. В нашей сумасшедшей жизни только под капельницей и можно поговорить. Так вот, у меня в молодости был друг, индиец. Хороший, красивый малый. И вот как-то я влюбился без памяти в одну девицу, она тоже не осталась равнодушна, короче, мы собирались немедленно пожениться. И вдруг Раджив мне говорит: «Нет, Дима, ничего из этого брака хорошего не выйдет. Кипяток быстро остывает…» «Какой, на фиг, кипяток?» — спрашиваю. А он говорит: «У нас, в Индии, считается, что семью и любовь надо строить по кирпичику, у нас пару подбирают с умом: родители, жрецы — словом, люди с опытом. Это, говорит, можно сравнить с горшком. Мы наливаем в горшок холодную воду, ставим на медленный огонь, и со временем вода, то есть любовь, все больше нагревается, понимаешь? А вы хватаете с огня горшок с кипятком, обжигаетесь, а вода между тем остывает…»

— Как красиво!

— Да! Вот вы со Стасом буквально с первой встречи схватились за горшок с кипятком, обожглись…

— Но кипяток-то не остыл, — едва слышно проговорила Варя.

— Но неизбежно остынет.

— А что же делать?

— Поставить на огонь холодную воду.

— А с кем?

— Со мной.