Снова удар – его парирую уже клинком, уводя вражеский меч в сторону.

Левая рука соскальзывает на лезвие – на незаточенную его часть. Перехват, поворот – и таранный колющий удар пробивает панцирь противника в верхней части. Швейцарцы, если верить летописям, вообще так могли навылет доспех просадить. Вместе с невезучим хозяином.

Граф отшатывается – рывком выдираю меч из раны. Со скрежетом клинок выскальзывает из пробоины, откуда тотчас же бьёт струя крови.

Зелёный плюмаж дрогнул – противник оседает на землю.

– Стрелки!

В воздухе раздаётся зловещий посвист – конные лучники подошли!

Перехват меча, проворот…

Генералов не судят?

Сколько бы ты ни уложил вражеских солдат, тебя возьмут в плен со всеми почестями?

Не в этот раз…

Удар – и катится по земле зелёный плюмаж.

Наклоняюсь, и расстегиваю застежки шлема. Опа, а он рыжий! Длинные волосы развеваются по ветру. Наматываю их на руку, и поднимаю зловещий трофей.

В-з-з-ж…

Откуда-то сзади выдвигается рука со щитом – выстрелы до цели не достают. Но щитоносцу прилетело, он вскрикивает. Однако – держится, перехватывает щит в другую руку.

В-з-з-ж…

Поднимаю отрубленную голову выше, в другой руке окровавленный меч. Вперёд! Или нас попросту расстреляют с безопасной дистанции.

Но посвиста стрел больше нет.

Рука со щитом дрогнула, он пополз вниз, и я вижу разворачивающихся всадников. А позади нас слышен слитный топот множества ног – подбегают копейщики.

Команда – и перед нами вырастает цепь ощетинившихся оружием солдат. Но атака уже закончена, конные стрелки во весь опор уходят куда-то к лесу. Командир убит, и воевать уже не за кого.

Оборачиваюсь.

Позади меня стоят всего шесть человек – всё, что осталось от группы новобранцев. Из полутора десятков, между прочим! Помятые доспехи, погнутые шлемы, разбитые щиты…

– Кто меня прикрыл?

Стоящий слева парень поднимает голову. У него уже нет сил держать щит, и тот валяется на земле. В правом плече у него торчит обломок стрелы. Оружия я не вижу.

– Где твой меч?

– Сломался…

Наклоняюсь и поднимаю с земли клинок графа. А неплохое, надо сказать, изделие – явно серьезный мастер работал!

– Держи! Ты меня вовремя прикрыл – и я этого не забуду.

– Но, мастер… это… это же меч…

– Этот меч – мой законный трофей! Взятый в бою с тела убитого врага! И я волен подарить его тому, кто этого заслужил! Кто-то думает иначе?

Здоровой рукой парень прижимает к себе оружие. И внезапно опускается на одно колено.

– Благодарю, мастер!

Топот копыт – вот и магистр Крон пожаловал.

– А у меня для вас подарок! – кидаю ему отрубленную голову.

Против ожидания, он, ничуть не смутившись, ловит её на лету. И бережно передаёт кому-то из сопровождающих.

– Мастер Гор… Это всё же граф! Надо уважать своих противников – кем бы они ни были.

– Хоть герцог! – меня реально несёт. – Или голова графа выглядит как-то иначе, чем голова обычного человека? И обладает немыслимыми достоинствами?

Крон качает головой.

– Мне приходилось слышать о таких бойцах, как вы… но вот своими глазами я это вижу впервые. Вы не ранены?

– Да, вроде бы, цел… Синяки и шишки не в счёт – заживут… Мы выиграли?