— Пожалуй. А отпечатки пальцев у трупа сохранились?

— Нет. Для идентификации категорически непригодны.

— Что-то еще приметное есть? — спросил Андрей.

— Есть, господа, есть! Еще и как есть! — сказал эксперт таким голосом, что стало ясно: действительно есть.

— Что же? — спросил Обнорский после паузы. Боротынцев тоже выдержал паузу, потом сказал:

— Труп пролежал в земле совсем недолго — два-три дня. Максимум. А скорее всего — не более суток.

— Почему? На чем основывается ваш вывод?

— Потому что он, можно сказать, стерилен. В нем нет никаких личинок насекомых! — торжественно произнес эксперт.

— Ну и что это означает?

— Неужели непонятно, что это означает? Характер гнилостных изменений дает — как минимум! — месячный «возраст» трупа. Даже с учетом возможной химобработки с целью искусственного «старения». А на теле ни одной личинки! Так, господа, не бывает. Если тело хранится в земле, на нем обязательно откладывают личинки насекомые. Тело хранили где-то в другом месте. Причем хранили в герметичной упаковке… Вот именно об этом мне велели молчать.

— А кто, Дмитрий Исаич, велел вам молчать? — снова спросил Андрей.

Эксперт посмотрел на него ехидно, пьяновато и погрозил пальцем.

— К Затуле, — сказал он, — к Затуле! Все вопросы к ней.

— А почему к ней?

— Потому что к ней. Я все сказал и больше не скажу НИ-ЧЕ-ГО. Понятно вам?

— Понятно. А хоть на труп-то можно взглянуть?

— Нельзя.

— Да бросьте вы, Дмитрий Исаич. Вы так интересно рассказывали! Можно нам взглянуть на труп?

— Нельзя, господа, нельзя. Нету у меня трупа.

Повзло и Обнорский переглянулись.

— Простите, — сказал Андрей. — Простите, а где же он?

— Изъяли вчера. Увезли. А руку забрала Затула.

Коля Повзло приоткрыл рот. Боротынцев захохотал.

Когда они вышли из помещения морга, было им немножко не по себе.

Сверкало солнце, и плыли в небе белые завитки облаков. Грелся на скамеечке толстый рыжий кот, косил сонным глазом. Все вокруг было тихо, мирно и безмятежно. Теплый ветер слегка шевелил ветви деревьев… за белой кирпичной стеной морга, в облаке тяжелого трупного запаха, сидел сильно нетрезвый человек в несвежем халате. Только что он рассказал такое, от чего волосы могут встать дыбом.

— …А руку забрала Затула.

Повзло приоткрыл рот. Боротынцев захохотал. Обнорскому хотелось схватить эксперта за ворот халата, тряхнуть и спросить: «Что ты мелешь? Что ты несешь, трупорез? Какую руку?! Какую, к черту, руку забрала Затула?…» Он сдержался. Он закурил и спросил:

— Простите, Дмитрий Исаич, я не понял. Какую руку забрала Затула?

— Правую. Правую руку забрала.

— Зачем?

— На холодец, — ответил эксперт и снова захохотал. Андрей и Коля переглянулись: белая горячка? А черт его знает!… Желание тряхнуть эксперта или врезать ему по «персональному компьютеру» стало еще сильнее. Обнорский затянулся и сказал:

— Честное слово — ничего не понял. Объяснитесь, Дмитрий Исаич.

И Боротынцев «объяснился»: он тоже долго не понимал, что труп принадлежит Горделадзе. Труп и труп. Не первый и не последний. Их каждый день на Украине десятками находят… Зарезанных, зарубленных, застреленных! А сколько самоубийц вынимают из петли — вы знаете? А сколько дохнет наркоманов? А сколько каждую зиму замерзает бомжей и беспризорников?… То-то, р-р-расследователи! Мать вашу! Сидите в сытеньком Киеве… пардон, в Москве… пардон, в Питере… а впрочем, какая на х… разница?! Сидите в своих столицах и ни хера вы не понимаете. В политику все играете. А политика-то вся к одному сводится: кто к пирогу дорвался, тот и отрезал себе кусок. Другим — шиш. Другим — хер смачнi. Сторонiм вiзд заборонено… А Бунчуки, Лазаренки, Тимошенки все воруют, воруют… Все тащут, бляди.