Я остановился перед стеклянной дверью галереи и отогнал мысли о прошлом. Все, это не вернуть. Было и прошло. Проехали. Не хочу возвращаться в поле вариантов. Хватит с меня этого дерьма.

— Не тупи, — Олег отодвинул меня и вошел внутрь. Я скорчил недовольную гримасу и последовал за ним.

На входе стояла небольшая стойка, и симпатичная брюнетка в строгом черном костюме и очках как у Олега оформила нам входные билетики. Недорого, в принципе, по триста рублей за штуку. Нас ждал волшебный и прекрасный мир современного искусства. Девушка назвала фамилии выставляемых художников, но я их не запомнил. Мое внимание сразу захватили низкие кирпичные потолки, правда, они были не везде. В других залах их зачем то заштукатурили и покрыли белой краской. Сама галерея оказалась очень узкой и какой-то вытянутой, со столбами посередине залов.

Олег сразу подошел к одному из полотен и замер. Я встал рядом с ним и уставился на разноцветную мазню, не изображавшую ничего. Просто набор красок и линий. Все это переплеталось в какое-то подобие узоров.

«Дефиле замкнутой реальности» — прочитал я название картины. Вполне, да. Каков полет мысли! Олег же морщился и двигал бровями.

— Хуита, — спокойно заявил он, и сделал два шага назад.

— Почему ты так решил? — спросил я.

— Потому что я не вижу эмоций художника в этой картине, — ответил он, — этот мудак просто нахерачил ее от балды и дал случайное название, но все это тонко завуалировал, чтобы мы захотели найти глубинный смысл. Я смотрел на картину вторым зрением, Сергей. Она пустышка.

— Ты серьезно? — удивился я.

— Конечно. Ты что, впервые в галерее? Погоди, дай угадаю. Ты никогда не смотрел на картины вторым зрением, да? Вот ты деревня. Ох, Серега. Всему тебя надо учить, — Олег взял меня за рукав и потащил к следующей картине, — так, автор тот же самый. Бездарь и полотномаратель. Давай к другой. Вот!

Мы остановились перед здоровенной картиной. Метра три в длину и два метра высотой, она изображала какое-то дикое фрактальное путешествие радужных треугольников и квадратиков.

– «Полет в бесконечность собственного сознания.», — прочитал я.

— И он здесь есть. Видишь в чем фишка, Серега, — Олег поправил очки на переносице, — с художниками все не так просто. Есть просто те, кто рисует красивые картинки — со смыслом, понятные и легко доступные. Иллюстраторы. Есть бездари, которые хотят срубить бабла и не вкладывают ни капельки собственного света, а есть гуру! Те, кто рожает эти разноцветные треугольники в творческих муках. Те, кто подключен к потоку. Те, кого прет! Понимаешь? У них сдвинута точка сборки, и они настоящие маги, но только на собственном поле. Картины наполняются их светом и становятся шедеврами. Или не становятся и оседают в тусклых мастерских. В любом случае настоящую картину всегда видно. Она притягивает внимание, становится ловушкой внимания, и либо делится светом, либо забирает его. Поверь, есть картины-вампиры. Я сам видел.

— Ты же сказал, что тебе параллельно на современное искусство! — воскликнул я, — с хера ли ты так круто разбираешься в этом вопросе?