– Да, скорей всего, – не очень уверенно отозвалась Юля.

– Враги нашей семьи думают, что невероятное количество энергии вырабатывается за счёт использования особых тайных словоформ, воздействующих на атомную реакцию, – пояснил Чесноков. – Но подобных словоформ просто не существует, конкуренты роют носом землю. Секрет, как ты понимаешь, в бутылке с урановым само… топливом. Никто не должен о ней знать – кроме посвящённых членов семьи, – отец выразительно посмотрел на дочь. – Илья в их число пока не входит.

– Да и это к лучшему, – Юля кивнула. Она прекрасно поняла намёк. – Он ещё совсем зелёный огурец. Рановато ему… в серьёзные дела.

– Что ж, думаю, на сегодня всё… – задумчиво подвёл итог Чесноков. – В подробности работы словоформ-энергоприёмников я посвящу тебя позже.

– Да, мне нужно переварить уже полученную информационную субстанцию, – кивнула Юля. – А то после твоей экскурсии чувствую себя так, словно пару таких бутылок с урановым самогоном осушила.

– Топливом, – поправил её отец.

– Да, да, как скажешь, – хмыкнула Юля.

Чесноков и дочь отправились на лифте обратно – заново проходить все многочисленные системы защиты. А Фубуки, обогатив багаж знаний занятной информацией, прямо сквозь толщу земли полетела наверх, к выходу с секретного этажа.

Главный вопрос, который её терзает – стоит ли рассказывать о подслушанном мастеру? И если стоит, то сколько рассказывать? Всё? Или о некоторых фактах умолчать?

Если мастер примет необдуманное решение – захочет увидеть АЭС своими глазами, например – то подвергнет свою жизнь опасности. А виноватой будет она, Фубуки. Быть может, лучше вообще ничего ему не говорить?

Скованная сомнениями, помощница не стала сразу связываться с мастером. Хотя и могла отправить сообщение через Вконтакте, благо уже создала собственную страничку. Нет, стоп, если уж и сообщать такие важные вести, то только лично. Ни по Вк, ни по мессенджеру, ни по телефону. Слишком серьёзная информация.

…Из-за двери комнаты Ильи до сих пор доносится грохот, взрывы и вопли ярости. Война… война никогда не кончается. Особенно, когда твой мастер – геймер. Игрок, даже если он больше не игрок, всё равно остаётся игроком.

– Ой, щас сделаю кому-то массаж, – прищурилась Фубуки. – Ой, сделаю… По самые, простите меня, мастер, булки…

Она пролетела в комнату сквозь стену и замерла в растерянности. Ильи, которого помощница ожидала увидеть прилипшим к монитору, в комнате нет вообще! А вместо него в компьютер играют… боты.

По клавиатуре скачет зарядное устройство от телефона, тыкая по клавишам рогатой «головой» и хвостом. Мышка сама по себе скользит по столу, щёлкает кнопками и крутит колёсиком. И за всей этой вакханалией со стены наблюдает светильник.

– Тащим, пацаны, тащим, – тонким голоском довольно заявило зарядное устройство. – Было у шефа четыре тысячи единиц рейтинга, сейчас уже все пять тысяч!

– Ага, выводим абуз рейтинга ботами на новый уровень, – пропищал бот-мышь. – Всякие левые проги и кликеры – прошлый век. Лучше, чем родные мышь, светильник, «зарядка» и носок, рейтинг не поднимет никто!