Hачинался pассвет. Утpеннее солнце сочилось сквозь те облака, что находились повыше, отбpасывая удивительные pозовые тени на их нижних собpатьев. Его тепло потихоньку подсушивало смоченый двоpником двоpик, а свежий, еще помнящий ночь ветеp выметал улицы от вчеpашнего мусоpа.
Вpоде, всё как всегда.
========================================================================== Vitya 2:5020/400 26 Jul 02 09:15:00
идолы
стих первый
она носила майку с фотографией Че Гевары, красные мокасины и желтые носки, она курила три пачки сигарет в день, выпивала пузырь водки, красила волосы в цвет своего настроения просыпаясь утром она потягивалась и выкуривала сигаретку, в ее сердце гнездились сороки и она верила, что сперма мужчины меняется каждую секунду, верила в бога солнца; иногда сороки вылетали из ее сердца громко хлопая крыльями, в такое время она была потерянной и полуживой ее сны состояли из кошмаров в перемешку с фантастическими галлюцинациями, ее сон был непостоянен и тревожен, она просыпалась от каждого шороха; ее взгляд тонул в пропасти горя и безысходности, в зрачках сверкал огонь она дышала воздухом свободы и делая глубокую затяжку ласкового плана вспоминала свое детство, когда ее бил отец ремнем а мать давала подзатыльники; выпуская дым она вспоминала, как убежала из дому и как ее били уже другие, совсем незнакомые люди… сейчас она свободна… - да прибудет с тобой мир, - сказал один из ее дружков -что есть мир? осадок на дне винной бутылки? может, грязный ручей ранней весной? быть может, мир это мыльный пузырь, - отвечала вопросом она?
она знала, что нет ничего более банального, чем смерть, точнее банальней смерти только страх перед смертью, но банальность ее не пугала, она не боялась казаться банальной, так как что есть банальность, когда ты выпила бутыль водки, выкурила до фига сигарет, еще догналась планом… иногда ей казалось, что она не одинока, и что смерть это есть освобождение от одиночества, ведь “там” “нас” гораздо больше чем здесь, и чем когда-либо будет… история развивается по спирали и мы варимся в повторениях, в пережевыванной истории… из нас сыпется песок, и ты веришь в кипящую смолу... в темноте ты видишь лучше чем на свету, твои дни белы, твои дни похожи на вывернутую наизнанку пустоту... что есть чепуха, что есть несусветная чушь? а похож ли ты на тебя после смерти, или может ты молчишь, и боишься сказать слова приветствия???
где начало, где конец? где начало конца? где конец начала? где я, где ты? почему смерть кажется лишь освобождением?
- да прибудет мир с тобой, - повторил он, добавил он, затянувшись, после смерти!
на ее стене висел портрет Сталина, висел просто так, без задней мысли дни текли своим чередом... где-то за горой была весна, но в ее сердце была вечная зима, вокруг тоже была зима… она собирала пустые бутылки и пачки сигарет, коробки спичек, она называла их своими друзьями, и что они знают ее всю, до дна, до конца, что они побывали в ней до самой глубины… в тесноте да не в обиде… а где-то цвели цветы и молчание казалось болью, белый до рези в глазах снег на вершинах гор…что это? где я?