— Гражданка Рубцова, вы чего от меня хотите? — закатил с “ как ты меня достала” видом глаза майор Васильев, следователь, что вел дело Матвея.

— Вы прекрасно знаете чего — точно знать когда он выйдет, — упрямо уставилась на него я. На самом деле, чтобы мерзавец сгнил в тюрьме. А с ним и те вечно голодные демоны похоти, которых он взрастил во мне.

Я Васильеву не нравилась. С самого начала. Я это все время чувствовала, еще когда шло следствие. За каждым его косым взглядом и вопросом я читала это “сама виновата”. Такое же как у отчима. Как у многих общих знакомых. Да уж, мужская солидарность — это вещь за пределами моего понимания. Такое чувство, что для большей части представителей этого мира женщина виновата всегда, во всем и по умолчанию. Орет на тебя муж — что-то не так делаешь, не беси его, будь умнее и гибче. Ревнует — повод дала, вела себя фривольно, даже если и близко такого не было. Руки распустил — довела, смолчать не могла что ли, прощения попросить, хоть не знаешь за что, подлизаться, задобрить. Напал на постороннего человека, что просто имел несчастье идти рядом по улице и говорить о учебе — ты спровоцировала, стравила мужчин. И как апофеоз, когда вылезают наружу все издевательства и насилие — сама дура, зачем столько терпела, а раз терпела, значит нравилось, держалась за мужика до последнего, выходит не плох он. Он не плох, а ты во всем крайняя. Хотя опять же, вся природа его неприязни может в том, что у мужиков действительно звериное чутье на таких, какой меня считал мой бывший. На безотказных прирожденных шлюх.

— Нет у меня такой информации, гражданка Рубцова. — отрезал следователь. Но я видела — врет. И не сильно то стремиться скрыть это. — А если и была бы, то с какой стати я должен вам ее предоставлять? Вы осужденному Швецу кто? Бывшая супруга. Бывшая! То бишь по закону никто. Посторонний человек.

— Я — пострадавшая! — вздернула я подбородок, игнорируя искривившую его рот презрительную усмешку.

— Формально — свидетель, гражданка Рубцова. Так что…

— Послушайте, Степан Семенович, но я же вам показывала письма. — господи, как же это все унизительно! — Он мне угрожает!

— Да неужели? А я вот там не увидел никаких угроз.

— Вы издеваетесь? Вот тут же написано… — руки мои тряслись от гнева и обиды, пока я нашаривала глазами нужные строчки — “ Я приеду к тебе. Не пытайся уезжать. Наши судьбы связаны, мы будем вместе и все будет точно так же, как и раньше. Ты наконец научишься быть правильной моей девочкой, а я буду и дальше ограждать тебя от пороков этого мира и твоих собственных.”

— И? Где здесь угрозы? Вам что, эти опусы романтичные некому почитать и вы мне решили досаждать?

Романтические? Серьезно? С какой стати то, как раньше у нас было это романтика. Хотя… да, она была. Была те пару месяцев пока мы с Матвеем встречались перед нашей стремительной свадьбой, будь она проклята. Ведь во что-то в нем я влюбилась… Наверное в созвучность той самой моей врожденной порочности. А потом…

— Нет, черт возьми! — выкрикнула я, не выдержав уже этого откровенного издевательства над моим достоинством, — Я хочу знать когда этот монстр выйдет на свободу, и как и кто меня защитит от него.