Яркая картинка не менее яркой тусовки, сидящей на гранитных ступенях. Мальчики и девочки, фенечки, ксивнички и пацифички. В руках у одного из волосатых гитара. Он пытается петь про "катится автобус", но забывает слова. Откуда-то появляется бутылка. Парень прихлебывает вина и, передавая его дальше, продолжает: "Сексуальная блондинка в платье от Кардена..." Басовитый голос принявшего эстафету удовлетворенно сообщает: "Хорошо! Олдовый портвейн!.."

Седые волосы говорящего, видавшее виды лицо пятидесятилетнего тусовщика. Вновь его дрожащая рука, сжимающая бутылку. Одинокая фенечка на руке - та самая, с амулетиком. Последние капли вина исчезают в глотке старого хиппи. Крупно, во весь экран, этикетка. Слоган: "33-й портвейн. 33 года в Системе!"

Толстым фломастером, прямо поверх экрана, кто-то медленно рисует пацифик. Hо буквы слогана проступают и сквозь него. Тот же голос: "Просто пей его!".

Занавес.

========================================================================== Slawik Sergeev 2:5004/79.6 20 Jun 01 19:50:00 Автор - тот же Алексей Торопов.

Он сидел за столом...

Он сидел за столом, опустив лицо в ладони. В огромном помещении царила тишина. Она медленно струилась над пустыми рядами столов с аккуратно разложенными на них кипами бумаг. Освещение было погашено, и только над самой дверью напротив длинного узкого прохода между столами тускло светила одинокая дежурная лампа.

Сколько прошло часов... или дней... а может быть - лет, с тех пор как многочисленные люди, суетились здесь, наполняли воздух треском клавиатур, длинными и короткими фразами, шелестом бумаги: Hаверное, было это совсем недавно, но человек уже не мог вспомнить. Он спал с открытыми глазами, неподвижно глядя сквозь решетку пальцев на короткую извилистую царапину на пластиковой поверхности стола. В чем был смысл ее появления на белом пластике? Hаверное в том же, в чем смысл существования человека... И так же недоступен для ума.

В сумерках растворялся вечер, сквозь огромные окна виднелся вечерний океан неба с нежно-розовой водой закатного солнечного света и темными синезелеными островами облаков. А человек не видел этой красоты, как и многие люди не замечают великолепие окружающего мира лишь потому, что он стал для них привычен. Царапина на столе поглотила все его внимание. Почему-то ему подумалось, что она, как след течения времени...столь же неуловима и коротка и так же невозвратима...и ее можно стереть, замазать, убрать из памяти, чтобы не беспокоила своим видом привыкший к порядку ум. А ведь вслед за первой, почти незаметно, появятся другие - больше и глубже...Это неизбежно. И спустя год, два, три этот стол, весь испещренный сеткой царапин, как морщинами, исчезнет, чтобы никогда здесь уже не появится. Человеческая жизнь, вправленная в рамки деловой жизни нашего мира, как же ты похожа на судьбу этого стола...Пока ты отвечаешь требованиям качества, работоспособности, будешь востребована. Hо близок день, когда душа, если она еще жива, не задушена привычкой, устанет от бесконечного круговорота, покроется сначала мелкими, потом более крупными царапинами, и человек уже не сможет быть так эффективно справляться со своими обязанностями... Исчезнешь и ты...