Я сажусь обратно в салон автомобиля, но долго не выдерживаю. На улице духота, а сидя в салоне Fiat, чувствуешь себя креветкой, жарящейся на раскалённой сковороде. Я сажусь рядом с Димой прямиком на асфальт под боком жёлтого авто, поражаясь окружающей тишине. Если вдруг мимо нас пролетит бабочка, мы сможем услышать, как она хлопает своими крыльями. Дорога пустынна.

– Разве в это время года здесь не должно быть туристов?

– Должно – не должно. Сейчас на этом участке дороги никого кроме нас.

– Кудряш, ты чего такой злой? Подумаешь, машина встала. Мне кажется, побег от полиции был гораздо большей неприятностью, чем перегревшийся мотор. Элемент неожиданности, так сказать.

– Сразу было понятно, что нас не ждёт ничего хорошего с этой старой ржавой банкой.

Кудряш недовольно хмурится и покачивает носком левой ноги в воздухе. Вид у него такой печальный, словно ему принесли повестку с пометкой: «Явиться точно в срок на суд Божий».

– Ты выглядишь как проколотый воздушный шарик, кудряш.

Дима не отвечает, только вздыхает чуть глубже и переводит взгляд на дорогу. Пустую. Торчать на дороге у раскалённого бока автомобиля и грустного кудряша – удовольствие средней степени. Откровенно говоря, не понимаю его разительной перемены настроения. Да, встал автомобиль – и что? Мы не на пустынном острове, скоро здесь кто-нибудь проедет. Наверное… Через час я предпринимаю последнюю попытку заставить кудряша улыбнуться:

– От этой машины не зависит спасение наших жизней в надвигающемся зомби-апокалипсисе.

И… тишина – никакой реакции. Раздражение медленно, но верно растекается едкой каплей внутри меня. А потом вдруг резко достигает критической отметки.

Я поднимаюсь с асфальта, отряхиваясь, поправляю рюкзак на плече и направляюсь туда, куда мы и собирались: к восхитительным сиреневым полям лаванды и маленьким домикам, виднеющимся вдалеке. Дорога впереди только одна и заблудиться при всём своём желании я точно не смогу.

– Эй! Ты куда?

Я складываю пальцы, показывая кудряшу судьбоносный знак и машу не оборачиваясь. Fuck тебе, Симаков.

– Бля, это не смешно… – доносится мне вслед.

Смешно? Кто сказал, что я смеюсь? Я продолжаю вышагивать по обочине. Сверху мою головушку нещадно напекает солнце, воздух чуть дрожит от нагретого асфальта. Красота…

Слышится топот ног. Кудряш догоняет меня и дёргает за руку.

– Блядь, вернись, а? Не истери.

– Истерить? Посмотри на себя, Симаков, – шиплю я, вырывая локоть из его цепких пальцев, – выглядишь как унылая курица с предменструальным синдромом.

– Этой унылой курице ни капли не смешно от твоей выходки.

– Твои проблемы, кудряш. Петросян на сегодня исчерпал запас шуток. Остаётся только проза жизни.

– Меня сейчас на части разорвёт от твоей малой прозы, Чехов.

– Подобрать ошмётки не забудь, когда соберёшься в обратный путь. А то один из них улетел во-о-о-о-он туда…

Я складываю ладони козырьком, вглядываясь вдаль.

– Упс. Только что приземлился. Не вполне удачно, как мне кажется. Ещё на несколько частей его разорвало. Работы – непочатый край, придётся тебе осваивать собирательство. С ним, между прочим, даже неандертальцы в состоянии справиться. Не то что компьютерные гении.