Я наливаю себе огромную чашку чёрного кофе без сахара и усаживаюсь на широкий подоконник. Итак, приступим. Итак, Дима… Листаю телефонную книжку до буквы «Д». Дима. Палец листает чуть ниже. И японский бог… У меня несколько контактов с именем Дима.
Я уже начинаю понимать, что даже поиски его номера в моём же собственном телефоне обернутся тем ещё приключением. А всё потому что номер телефона у меня с незапамятных времён, ещё со школьной поры. И в память телефона записаны номера всех тех, с кем я когда-либо общалась. Хотя бы по работе.. Эх, где наша не пропадала. И я штурмую телефонную книжку.
Просто «Дим» в памяти телефона всего два. Набираю первый номер. Вежливый голос сообщает, что «набранный вами номер не существует». Со вторым номером история несколько иная – голос мужчины на том конце трубки визгливый и нервный. Он сразу начинает орать, что он не продаёт ни дачу, ни домик в деревне, ни даже дом… Психопат.
Прокручиваю список контактов дальше и офигеваю от своей бурной фантазии. Каких только Дим нет у меня в телефоне! «Дима ментяра», «Дима Нервный Клиент», «Дима Не Заплатил За Альбом», «Дима Тренажёрка», «Дима Фанера» и даже скромный «Дима Чёрт». Но ни одного просто «Дима» или «Дима Клуб». Хотя навряд ли он стал себя подписывать «Дима Клуб».
Включаю логику. Логика отказывается включаться в работу и посылает меня на три советские. Хамка!.. Я произвожу шаманские действия – наливаю ещё одну чашку крепкого кофе и вливаю её в себя. И только после этого логика соизволяет сонно дёрнуть ручкой и, позёвывая, сообщить, что такой шутник как кудряш не стал бы подписывать себя банальным «Дима», а выдал что-нибудь эдакое…
Я мысленно перебираю всё, о чём мы говорили и шутили, пробую то один вариант, то второй, но ничего не находится в телефоне. Абсолютно. Я уже начинаю злиться. Как можно было подписать себя, любимого, в телефон девушки, с которой провёл ночь? «Бог секса»? Мимо. «Секс-машина»? Опять мимо.
– Эй, логика, ты работаешь или бока без дела отлёживаешь?
Логика лениво зевает и машет на меня рукой. Мол, тьфу на тебя, разбирайся со своим чудиком сама, а я к нему не имею ни малейшего отношения. Вот так и дружи потом с голосом разума в своей голове. В нужный момент он заваливается на боковую и нагло дрыхнет похрапывая.
И вдруг… Озарение! Кудряш так мило шутил насчёт фантазий, остаётся лишь перебрать парочку вариантов. Нет, ни с одним из предложенных вариантов стопроцентного совпадения не выходит. Но я всё же обнаруживаю, наконец, сохранённый номер телефона с короткой и скромной подписью «ТВОЙ».
«Какой милаха!» – восторженно пищит на задворках чувство сентиментальности. Оказывается, оно у меня есть. Потому что эта короткая подпись заставила сердце замереть на мгновение и сладенько сжаться от предвкушения. Я пробую это слово на вкус, смакую его на языке. И как ни крути, но оно приятно волнует кровь.
Мой палец уже застыл над кнопкой вызова. Но я вдруг вспоминаю про банковскую карточку, которую я пнула ногой под кровать. Я достаю её, чтобы не забыть потом сделать это. Верчу небольшую карточку с пометкой Visa Platinum и читаю имя владельца: Simakov Dmitry.