— Это не я, это отец Михаил с тобой через меня говорил, он умеет.

— Значит, правду говорят, что тебя отец Михаил чему-то такому учит?

— Он просто меня думать учит, этому тоже учится нужно… как ремеслу. И тоже — не всякому дается.

— Вот оно как… А придумки твои? Тоже — он?

— Я же говорю: думать учит. Оттуда и придумки.

— Чудеса… А не врешь?

— А зачем?

— Ну, мало ли… А если правда… Нет, не может быть, ты же дите еще, не мог ты сам… Ну, хорошо, если так, то дай совет. Или не можешь?

— Могу. Пойди к ней. Можешь не говорить ничего, просто посиди рядом, за руку подержи… А еще лучше расскажи ей про то время, когда ты ее первый раз увидел, что думал, что чувствовал… А если станет прощения просить…

— Ты ж сам говоришь, что она не виновата ни в чем.

— Я говорю: ЕСЛИ станет. Не давай ей виниться, Она жизнью для тебя рисковала.

— А это? — Лавр показал на височные кольца.

— А это — потом, когда оба душой отмякнете, а можешь и совсем не давать, потом случай будет.

— И правда, что ль, сходить? Как же это ты меня так, а? Дите же еще…

— Я же объяснил!

— Ну… я пошел тогда…

— Бог в помощь, дядя Лавр.

«Доволен? Ты хоть понимаешь как рисковал, психотерапевт гребаный? Еще и про отца Михаила наврал. Не стыдно? Нет, не стыдно. Помог двум хорошим людям, а отец Михаил, если и узнает, думаю, одобрит. Он-то ведь обязательно помочь бы попытался. Да и не врал я особенно, просто сказал то, что и он наверно бы сказал. Или близко к этому…»

Мишкины размышления прервал раздавшийся сбоку шорох.

— Мама? Ты что, все слышала?

Мать, ничего не отвечая, молча обняла Мишку и прижала его к себе.

— Мама, не надо плакать, я как лучше хотел… Я что, что-нибудь неправильно…

— Все правильно, Мишаня, все правильно, ты — молодец, только… не мог отче Михаил такого сказать. Он монах, женщин не знает… Видать и правда он тебя думать научил, вот только: не рано ли?

— Но если я все правильно… почему же рано?

— Потому, что даже правильные дела не всегда делать надо.

Только спустя полгода Мишка понял смысл сказанного тогда матерью. Понял, когда увидел, как дядька Лавр нес ее на руках через двор — от саней к крыльцу. Понял, что никому он тогда ничем не помог, и что влез со своим дурацким самомнением туда, где ему делать было совершенно нечего. Влез, не подумав, что в очередной раз выходит за пределы роли пацана, играть которую он был обязан. Играть очень старательно и дисциплинированно именно потому, что жизнь — не игра.

Как простила его за это мать? Размышлять на эту тему было совершенно бесполезно. Ответ на такой вопрос знают только матери. И это совершенно никак не зависит от того, в каком веке они живут.

В чем же тогда разница между XII веком и ХХ? Пожалуй, только в одном: в ХХ веке Мишка не смог бы сослаться на священника, но мог бы сослаться на Интернет. Только вот — подействовало бы?

После произошедшего жизнь на пасеке, вроде бы, не изменилась, только в разговорах, после долгого «обета молчания», нет-нет, да и начали проскакивать темы, касающиеся оставленного села. О том, что огороды, наверно, совсем заглушили сорняки, о том, что скоро жатва и в поле, хочешь не хочешь, надо будет выходить. В конце концов, надо было что-то решать с жильем: то ли готовиться зимовать здесь, и тогда готовить избу к зиме, то ли возвращаться в село, но было непонятно: можно ли?