– Последний раз! Будешь ширяться – засохнешь. Реально.

Костя запрыгнул в «уазик» на ходу.

– Не подождать секунду? – раздраженно посмотрел на водителя, отряхивая от мокрой грязи брюки.

– Да сколько же ждать?! – ответил за водителя участковый инспектор Гриша Бугаев, – заявочка веселая. Не дай Бог позже главковских приедем.

– Не позже. У них вертолетов нет. А по пробкам даже с мигалкой час прошкандыбаешь.

УАЗ неуклюже выполз со двора. Пол в машине был покрыт досками. Родной – железный – давным-давно сгнил, и водитель настелил паркет. Под самим господином управляющим, как называл шофера Костя, вообще пола не было, он ставил ноги прямо на педали, под рулем натянув кусок полиэтилена, чтобы грязь с дороги не летела в лицо.

– Кто вызвал? – продолжая чистить штанину, спросил Казанцев.

– «Скорая».

– А «Скорую»?

– Не знаю… Три огнестрела. Двое отошли, третий жив.

– Сильно… Адрес нигде не светился?

– Димка безухий там живет, Курицын. Ван-Гог «погоняло». С наркотой как-то залетал.

– Разборки, может?

– Может. Сейчас узнаем. Олежек, прибавь газ-ку… Раз один жив – расскажет. Пока не добили.

Машина наскочила на лужу. Салон окатило грязью.

– Тьфу!

Гриша, сидевший спереди, снял фуражку и стряхнул воду, затем платком вытер лицо.

– Сам же просил прибавить. Припарковались возле дома, въехав на газон. «Скорая» заняла узкий тротуар, преградив путь.

– Кость, ты знаешь человека, который на фотографии в паспорте в головном уборе? – непонятно к чему спросил Гриша, надевая фуражку и выходя из машины.

– Нет.

– Махмуд Эсамбаев. Танцор. Клянусь! Сам видел. Он на паспорте в папахе. Ему лично Щелоков разрешил, министр бывший.

– Ну и что?

– Да так, ничего.

Квартира находилась на третьем этаже. Водитель остался караулить машину, замки на дверях которой заменяли веревочки. Однажды он оставил вверенный транспорт без присмотра, и УАЗ угнали балбесы-рокеры. Накатавшись, бросили.

Дверь открыта. Костя, миновав коридор, прошел в гостиную, где, судя по голосам, и происходило действие.

…На пороге, прислонившись к белым дверям и уронив голову на грудь, сидел парень с одним ухом. Футболка с трафаретом группы «Продиджи» была разорвана в районе лысины солиста, отчего казалось, что пулю заработал солист. Кровь почти не различалась на фоне ярких красок рисунка; если бы не окаменевшие глаза умершего, Костя решил бы, что парень придуривается, изображая покойника. Эти наркоты – редкостные приколисты.

На полу возле стола лежала молодая девица. Здесь все ясно с первого взгляда: пуля вонзилась в голову, прямо под глаз, и вышла через затылок. Кровь на полу казалась неестественно яркой и чем-то напоминала густой малиновый сироп. (Ну, Казанцев, у вас и фантазия…) Девица, вероятно, сидела на стуле, пила кофе, когда началась пальба.

Третий потерпевший, молодой парень, лежал на диване, над ним колдовали два врача, мужик и женщина.

Созерцание обстановки длилось секунды две, не больше.

– Генка; – кивнул Гриша на сидящего возле дверей, – Ван-Гог.

Медики обернулись на голос.

– Милиция, – представился Костя. Хотя и так ясно, что не санэпидемстанция. Гриша был в форме.