Итак, подполковник Басецкий должен бы сделать вот что — убив двоих, он должен бы убить и третьего, последнего из тех, кто его видел. Убить, потом погрузить всех троих в машину, отогнать подальше от дороги и бросить. Потом вернуться к своей машине — и уехать. Прежде чем полиция получит более-менее точные данные, позволяющие выйти на него — он уже сделает дело.

Но сделать этого он не мог.

Человек, которого привезли связанного в багажнике машины, наконец с его помощью освободился от последних липких пут и вылез из багажника. Это оказалась женщина.

Более того — похоже, что эта женщина была не из местных, светлые волосы об этом не говорили, кричали — блондинок в Пакистане не бывает, если только крашеные.

Женщина попыталась привести в порядок одежду, судя по бросаемым сквозь стиснутые зубы крепким ругательствам, она была либо англичанкой, либо американкой. Скорее американкой — британцы жуют слова, глотают окончания.

— Спасибо, мистер… — сказала она, заканчивая отряхиваться — не иначе вас послал сам Санта— Клаус…

Точно, американка. Британская сказала бы Сент-Николас, Святой Николай.

— Что здесь произошло? — подполковник держался так, чтобы все время находиться в тени, не попадать под луч фонаря.

— Эти ублюдки похитили меня. Представляете?

— Почему?

— Из-за денег.

Подполковник в это не поверил — что-то в этом во всем было странное. Те, кто похитил человека из-за денег не станут останавливаться ночью на пустынной обочине, чтобы посмотреть на похищенного. Или похищенную.

Теперь надо уходить…

Подполковник Басецкий пошел к своей машине, луч света ударил ему в спину, он замер.

— Эй! Может, вы меня подвезете? Будете любезным до конца? У вас же есть машина!

— Здесь есть две машины, возьмите одну из них!

Не оборачиваясь, подполковник сел в свою машину, нажал на газ, выезжая на дорогу. Он хотел остановиться и поспать — но теперь об этом не могло быть и речи. До утра он должен оказаться как можно дальше отсюда.

Пистолет он выбросил, отъехав от того места, где он убил двоих километров на двадцать — на скорости опустил стекло и размахнувшись, выбросил пистолет куда-то в придорожную канаву. Еще примерно через двадцать километров он точно так же выбросил окровавленный платок. Надо было вымыть руки, с чем угодно — со спиртом, с водкой, с бензином, с растворителем, чтобы уничтожить следы крови, и поменять одежду. Первое он решил сделать с рассветом, второе — когда доберется до места.

А Дженну Вард пробил отходняк. Самый настоящий.

Когда неизвестный сел в машину и дал газу — она вдруг поняла, что произошло. Офицер разведки государства, где она находилась пытался ее убить. Американский дипломат вместо того, чтобы помочь — тоже пытался ее убить. Сейчас она находилась одна на захолустной ночной дороге с двумя машинами и двумя трупами. Или не трупами. В любой момент могла появиться полиция… или просто кто-то, кто решил на ночь глядя проехаться именно по этой дроге — и вот тогда ее положение превратится из просто хренового в предельно хреновое. Никто не поверит ее россказням, тем более что она находилась в стране нелегально. Да и кто должен был ей верить? Американский посол — после того, как его подчиненный пытался ее убить?