И, кажется, остался доволен.

– Ну, я вас наконец слушаю. – Спрятав документы, Сомов снова принялся за чай.

– У России с «Марс» существуют строгие договоренности. Мы алмазы поставляем только им. И только алмазы. Просто какая-то вечная кабала. Вот и решено было из нее выйти. «Голден АД» – частная компания. Она с «Марс» никаких договоренностей не имела.

– Ага, значит, через нее.

– Ну, наконец поняли. Теперь вам ясно, кто проверял этих ребяток?

– ФСБ?

– ГРУ! Был приказ с самого верха! Туда и ведут все концы.

– Ой, только, знаете, не надо этих общих слов. «Самый верх», «высшие эшелоны власти»… Кто-то же конкретно с вами работал?

– А как же, дорогой вы мой! – с облегчением вздохнул Коровьев. – Есть такой человечек. Малинов его фамилия. Слышали?

– Генерал Дима? – улыбнулся Сомов.

– Он, родимый. Дмитрий Яковлевич Малинов.

– Ага… – Сомов что-то записал в блокнот. – Ну и…

– Что – «ну и»? – не понял Коровьев.

– Ну и почему вы украли сто восемьдесят миллионов?

Какое– то время Коровьев еще улыбался. А потом заорал:

– Да не крал я ничего! Я сам последние недели эту гадскую «Голден» искал, мы же в Тель-Авиве должны были такой фейерверк устроить – «Марс» и не снилось! А эти сволочи смылись. И вот теперь вопрос: кто их проверял, кто им помогал, кто их прикрыл?! Вот это выясните, дорогой вы мой Вадим Сергеевич.

Сомов задумчиво звякал ложечкой в пустой чашке.

– Вот я и говорил вам – не побоитесь? – мрачно понял молчание Сомова Коровьев.

– Я ничего не боюсь, – сказал следователь. – Волков бояться…

– Господи, Вадим Сергеевич, какие там волки? Волки – тьфу! Это люди! Это куда страшнее…

Сообщение от агента поступило, когда нервы у всех уже были на пределе.

«Ресторан „Палас-отеля“. Бабочка. Возле окна». Это все, что успел передать неведомый конспиратор.

Через четыре минуты вертолет израильского спецназа доставил группу на крышу «Палас-отеля». Еще через сорок восемь секунд возглавляемые Турецким агенты спустились в лифте для обслуживающего персонала на второй этаж, оттуда по эвакуационной лестнице в сияющий благородным мрамором холл.

Над конторкой рецепции замаячили вытянувшиеся от удивления физиономии портье.

– Спокойно, господа! – во всеуслышание объявил Гарджулло. – Мы действуем по приказу правительства!

– Ляффон и Вильсон, остаетесь здесь, прикрываете тыл. – Турецкий плечом навалился на ресторанную дверь, из-за которой приглушенно доносился скрипичный чардаш.

«Если начнется перестрелка, – подумал он, – у девчонок будет больше шансов остаться в живых».

– Вперед!…

– Ни с места!

– Руки на стол!

– Куда, сучий потрох?

– Пулю захотел получить? – истошно закричали парни, влетая в полузатемненное помещение ресторана.

И этот крик действовал на посетителей и официантов похлеще автоматных очередей. Еще бы… Когда четверо вооруженных людей в камуфляжных костюмах и черных масках приказывают положить руки на стол и сидеть не шелохнувшись – тут волей-неволей подчинишься, от греха подальше.

У стороннего наблюдателя могло сложиться впечатление, что в ресторане игралась последняя сцена гоголевского «Ревизора» (в последнее время стало очень модно – ставить спектакли не в театре, а где-нибудь в другом месте), – от страха и неожиданности все замерли в неестественных позах, пораскрывали рты. На пол со звоном полетели нагруженные блюдами подносы…