Они ехали по дороге, все больше и больше отставая от пикапа.

– Пришли данные из центра ФБР! – сказал Биг Мэн, работая на своем ноутбуке, подключенном к сети через мобильный коммуникатор – один их парковых рейнджеров опознан как Хуан Гарсия Бедрегаль, в подростковом возрасте судим за нанесение ножевых ранений сверстнику. Судя по всему – из мексиканской банды.

Раньше информации можно было ждать часами, если она приходила в течение нескольких минут – значит, подозреваемый находится в списках чрезвычайной опасности, может быть даже в списке разыскиваемых преступников. Алгоритм поиска по базе данных в НИЦ ФБР был построен так, что поступившие данные сравнивались сначала с первой десяткой разыскиваемых преступников, затем с первой сотней, затем с первой тысячей – нельзя было дать опасному преступнику удрать. Но сейчас, в рамках борьбы с терроризмом – для ФБР закупили такой же суперкомпьютер и снабдили той же программой, которой пользуется ЦРУ для выявления сторонников Аль-Каиды по неполным данным. И потому – данные стали приходить быстрее на порядок, если не на два, появилась возможность задавать поиск по штатам, распознание по карте лица и некоторые другие полезные опции.

– Боже, как этот ублюдок попал на государственную службу.

– А то ты не знаешь, как. Попробуй, поработай на пятьдесят тысяч в год, тогда узнаешь.

Лейтенант ехал молча, толчки отдавались на кузов и напоминали Багдад, где идеально ровные дороги саддамовских времен были разрушены гусеницами танков и подрывами фугасов, которые просто засыпали и латали временными заплатами. В своей стране – он не был с две тысячи шестого года. В девяносто девятом он окончил курсы SEAL, тогда же женился и через год развелся – девяносто процентов тюленей были в разводе. В две тысячи шестом он попал в DEWGRU, шестой спецотряд ВМФ США и с тех пор бывал на своей Родине лишь проездом, короткими командировками. А между ними – Багдад, Дияла, Киркук, Баграм, Кабул, Кандагар, Пешавар, Карачи, Сана, Каир. Города и страны проносились подобно ленте в кинофильме, оставляя в памяти какие-то обрывки – постоянно чувство опасности, которое не покидает тебя двадцать четыре часа в сутки, пыль, рев мотора в прокаленной безжалостным южным солнцем бронированной коробке, пулеметчик у десантного люка и земля, отражающаяся в черных очках. Лейтенант Томас Аллен был патриотом своей страны, как были патриотами его отец и дед. Но он умел думать – в шестой спецотряд отбирали только тех, кто мог думать, решать сложные задачи, моментально обучаться чему угодно.

И сейчас он думал о том, что что-то сильно утомилась держава, за которую он воевал. Дорога – как иракская, и наркоторговцы – как афганские. Вот просто так выращивают марихуану в горах на территории его страны, его Родины и продают. И магазин напротив того места, где они стояли, неплохой кстати магазин, тысяч на шесть – семь квадратных метров торговой площади – заброшен и витрина заколочена фанерой и цены на топливо что-то слишком высокие. Вот как так – они пришли в Ирак, полный нефти, завоевали его – и что? Цена на бензин на колонках больше чем в полтора раза подскочила – это как понимать? Может, тогда не стоило в Ирак ходить… или стоило? А зачем? Мы строим империю или защищаем республику? И зачем нам империя, если живется все хуже и хуже? И домов заброшенных что-то слишком много, и табличек «продается» тоже слишком много, и людей озлобившихся – много. И что с этим делать – он не знал. Что делать с ублюдками, торгующими марихуаной – он знал, а вот что делать со страной – не знал. И что-то ему не верилось, что в Вашингтоне знают…