– Многовато, – поджала губы Настя. – Тогда топлива останется совсем в обрез.

– Можно развернуться… Флаэрти-Айлэнд, какой-то Сани-ки-луак… да, Саникилуак на нем. Там полоса есть.

– Сколько до него? – вскинулась Настя.

– Двадцать две эн-майлы[9], – замерил я дистанцию на экране.

– Пошли. Помечай курс. – Она тут же повела машину в разворот. – Если остров, то там еще топливо может быть, его туда, скорей всего, раз на весь год завозили.

– Я думаю, что здесь везде только так и завозят.

Острова были почти что под нами, мы их как раз и пролетали. Длинные, намытые странными изгибами, явно галечные косы-переростки, с одним поселением на них – этим самым Саникилуаком.

А фронт все же в нашу сторону идет, похоже. Вот точно, лучше его на земле переждать, больно он даже с виду нехороший, неприятный. Не ураган ли это вообще, часом? Больно шустро набегает…

Двадцать две морские мили для нашего самолета не время, раз-два – и уже пролетели, попутно снижаясь. Линия курса, тянущаяся от треугольничка к пункту назначения, становилась на экране все короче и короче. В автопилоте никакого автозахода на посадку не нашлось, но здесь пока было ясно, землю разглядеть можно, равно как и сам городишко… скорей деревеньку – скопление разноцветных домиков на берегу небольшого залива.

– Твою мать! – выругалась Настя. – Галька!

И точно, местный аэропорт представлял собой полосу из укатанной гальки, которая должна была принимать самолеты не на таких «бетонных» шасси, как у нас.

– И что будем делать?

– Садиться все равно, – поморщилась она. – Скоро фронт накатит, дальше придется уже назад лететь, чтобы что-то искать.

И действительно, ветер заметно усиливался, я его ощущал, даже не управляя машиной. Потряхивало заметно. И по поверхности моря несло уже мелкую злую волну со срывающимися белыми барашками.

Настя зашла с запада, навстречу ветру, выровняв машину по полосе и продолжая снижение. Вышли шасси, левый экран навигационной системы переключился на камеру. Ну, теперь чтобы полоса за время запустения в упадок не пришла… чтобы не размыло ее какими-нибудь потоками… или черт знает чем.

Ниже, ниже, вот уже полоса серой гальки потянулась под нами… касание… тут же шум и вибрация, самолет даже скачет немного, как мне кажется… но сели, вроде бы сели. Упала скорость, мы уже просто рулили навстречу идущей буре… тут уже никаких сомнений, что это именно буря.

– Куда встаем? – больше сама себя, как мне показалось, спросила Настя. Риторический вопрос, так сказать.

Впереди только бело-синий домик аэродромного начальства… и заправка возле него, с колонкой и длинными бухтами шлангов. Это обнадеживает. Дальше какой-то ангар, но он не для самолетов, что-то ремонтное или склад… и за ним еще сарай…

– Как-нибудь так, чтобы от ветра прикрыться, – все же ответил я на не мне заданный вопрос.

– Было бы неплохо.

К ангару можно подрулить, туда дорожка ведет. Туда мы и рулим, фырча мотором и честно принимая на себя мелкую противную вибрацию от шасси. Еще чуть-чуть, еще… самолет закатился за ангар, качнулся на тормозах.

– Кольца есть! – обрадовался я.