— Гоша Клоун, Саня Меломан, Боксер и ты… Ничего не напоминает в связи с впечатлениями последних секунд? — вежливо поинтересовался я. — Если ничего, то кину подсказку. Минус Боксер. Наверно, минус Гоша… Он сейчас коли кого и смешит, то чертиков, размахивая выпадающими кишками и блюя кровью. А видок у болезного, как у освежеванной свиньи. Впрочем, свинтусов мне может быть и жалко, а его совсем нет.

— Из-за этой? — на мгновение голова насильника повернулась в сторону девушки. — Засада вышла… Как все глупо.

Малейшее изменение тона, чуть дернувшиеся мускулы лица… Это ничего не скажет простому обывателю, зато для стрелка и просто воина пыльных дорог — целая книга со множеством глав, прологом и эпилогом. И возможность избежать того самого эпилога относительно себя любимого.

Кувырок со стула назад в попытке сбить мой прицел и одновременно рука его тянется к пистолету, заткнутому за ремень. Нет уж, обойдешься! Положение невыгодное, а у меня фора во времени. Убить легко, а вот покалечить — совсем иное. Мы еще не договорили, да и местонахождение Сани Меломана остается под вопросом. Пуля впивается в левое плечо. Ага, именно в левое, поскольку Франт — левша. Негромкий вскрик, и вот он тянется к стволу правой, лапой. Еще одна пуля, на сей раз в район локтя. Dixi! Теперь не подергается, ибо нечем.

А как там Алекс? Сидит себе спокойно. Занервничал, понимаю, но в целом все в рамках допустимого. Бежать не намерен, к оружию не тянется. Хорошо себя ведет с моей точки зрения. То есть не собирается рисковать здоровьем ради в общем-то не шибко важного ему человека.

— Вот такие пироги с кактусами, — усмехнулся я, глядя на грязно матерящегося Франта. Впрочем, орать и звать на помощь не намеревался. Видимо, понимал полную бесполезность, а то и надеялся каким-либо образом выкрутиться. — Ну что, говорить есть резон?

— Пошел ты…

— Печально. Для тебя, болезный… Колени ведь прострелю, рот предварительно заткнув, да еще в пузо маслину всажу. Будешь подыхать долго и мучительно. А тебе оно надо?

— Говори, — прикинув тающие шансы, отплюнулся подранок. — Тебе чего вообще тут надо?.

(Ретроспектива. Год после Катастрофы, часть 2)

Беседы с представителями врачебного сословия. Как правило, они происходят на их территории, но даже если и нет, то крайне похожи на профессиональные. Вместе с тем интересны по-своему, а порой насыщены ехидным, циничным юмором. Знаю, сталкивался неоднократно. Вот только на сей раз наш диалог наверняка будет более… своеобразным. Теперь на роль пациента более подходит сам доктор, я же выступаю в качестве доминанта в плане психологическом. Психология… Это полученное мною образование оказалось как нельзя более кстати в реальной жизни. Всегда полезно просчитать многих встречаемых на жизненном пути людей. Это было важным до Катастрофы, стало на порядок важнее после нее.

Отвешивать солидные оплеухи представителю почтенной профессии было бы признаком дурного тона. Пришлось более аккуратно приводить в чувство. Ничего, заворочался помаленьку. Застонал, выдал сложную конструкцию, состоящую наполовину из слов медицинских, на другую — из матерных. А вот возмущаться злобным пленением себя любимого не спешит. Разумный человек попался. Понимает, что угрозы и тому подобная ересь ничего не дадут, а вот ухудшить положение вполне в состоянии.